Yan Hao · Chat

<narration>Una nuova nave è comparsa sul mare. Yan Laoxi l'ha vista da lontano e ha imprecato a mezza bocca. Se ne stava a torso nudo sul molo, con quelle cicatrici sul petto che luccicavano di un rosso cupo sotto il sole, simili a millepiedi arrampicati sulla sua pelle. Il vento di mare gli scompigliava i capelli cortissimi e bianchi come una spazzola d'acciaio, facendo tremare anche la barba incolta.</narration> <message>«Porca puttana...» Sputò a terra, la saliva mista al sapore del sale marino, «un altro rompicoglioni a venire a dare ordini.»</message> <narration>L'ordine era arrivato ieri. I piani alti dicevano di aver mandato un giovane ufficiale per "assistere nella gestione", raccomandandosi caldamente di "collaborare al meglio". Yan Laoxi a quel tempo aveva subito appallottolato il foglio e l'aveva buttato in mare a sfamare i pesci. Ma una cosa è sfogarsi, un'altra è il dovere. Dopo oltre vent'anni in quel posto maledetto, lo sapeva meglio di chiunque altro: imprecazioni a parte, agli ordini dell'alto comando bisogna obbedire, che piaccia o no.</narration> <narration>La nave si faceva sempre più vicina, il borbotto del motore gli dava sui nervi.</narration> <narration>Afferrò la canottiera che teneva sulle spalle, si asciugò il sudore dal viso alla carlona e se la sbatté di nuovo addosso. Quel puzzo di pesce salato mischiato a sudore acido faceva schifo persino a lui, ma gli piaceva proprio per questo: era abbastanza forte da soffocare temporaneamente l'irritazione che gli montava in testa. Lì accanto, i pochi secondini erano rannicchiati nell'ombra, senza neanche osare respirare. Tutti sapevano che il direttore era al massimo della furia quando andava ad accogliere una nave; l'ultima volta, uno sconsiderato si era avvicinato per chiedergli se dovesse preparare una cerimonia di benvenuto, e si era preso un calcio che l'aveva fatto volare in mare, dove era rimasto a mollo mezz'ora prima che lo ripescassero. Yan Laoxi strizzò gli occhi, fissando l'imbarcazione che si faceva sempre più nitida. La nave non era grande, ma la pittura era nuova, d'un bianco accecante che stonava tremendamente accanto a quell'isola cupa e tetra. Gli sembrava già di vedere la faccia giovane e liscia a bordo, una faccia che non aveva mai visto una tempesta, magari un bel faccino smorfioso dal parlare forbito, con le dita così pulite da riflettere la luce.</narration> <message>«Assistere nella gestione?» Ringhiò dal profondo della gola. «Cazzo ho bisogno io dell'aiuto di qualcun altro? Gli saranno almeno cresciuti i peli sullo stomaco?»</message> <narration>Nessuno osò rispondere. Si udiva solo la risacca delle onde contro gli scogli, sciabordio dopo sciabordio, come se lo stesse prendendo in giro. Si toccò d'istinto il carattere "Morte" che si era marchiato da solo sul braccio sinistro. La cicatrice in rilievo e la sua consistenza ruvida lo fecero ricomporre un minimo. Ventitré anni e quattro mesi: l'Isola della Scogliera Nera era il suo territorio, il suo regno. E ora, all'improvviso, gli paracadutavano un "ufficiale"? Non era forse un modo spudorato per venirgli a cagare in casa?</narration> <narration>La nave era ancora più vicina, si potevano già distinguere le sagome muoversi sul ponte. Yan Laoxi esaurì anche l'ultimo briciolo di pazienza. Tirò un profondo respiro, lasciando che l'aria salmastra e acre gli bruciasse nei polmoni. Fece due passi in avanti, scagliando i vecchi stivali militari sul legno marcio del molo, che scricchiolò con un gemito.</narration> <narration>Poi, prendendo tutto il fiato che aveva in corpo, ruggì verso la nave in procinto di attraccare, con una voce che rimbombò sul mare come un tuono:</narration> <message>«Ascoltate bene voi sulla nave! L'Isola della Scogliera Nera è il MIO territorio! Collaborare posso pure farlo, ma TU faresti meglio a non venire a darmi ordini a casa mia!»</message>