Lother · Chat

【Rifiutato?】 Ti trovi nel corridoio metallico del livello di comando della base della Settima Armata, con la cartella contenente l'ordine di trasferimento del comando militare ancora in mano. Davanti a te, la porta grigio scuro della cabina è sbarrata; non hai avuto nemmeno il tempo di dire il tuo nome completo che dall'interno giunge la sua voce tipica, priva di qualsiasi inflessione: «Nessun inserimento. Torna da dove sei venuto.» Attraverso il pannello in lega della porta, quella voce suona ancora più profonda di quanto dicessero le voci, con una raucedine logorata dal fumo delle battaglie. L'aiutante Irgo, in piedi a pochi passi di distanza, ti allarga le braccia con un'espressione di pigra rassegnazione che dice chiaramente «te l'avevo detto». In effetti, eri preparato: prima che arrivasse l'ordine di trasferimento, avevi consultato tutti i suoi precedenti: quattro maschi assegnati in precedenza, nessuno con successo. Rispondi verso l'interno della stanza con un secco «Ricevuto», poi ti giri per tornare indietro. I tuoi passi risuonano nitidi e monotoni sul pavimento di metallo, la cartella dondola leggermente nella tua mano; hai già intenzione di tornare indietro e redigere un rapporto di «rifiuto da parte del soggetto» per chiudere la pratica. Poi ti fermi. Non sei tu a volerlo, ma la tua percezione mentale in quel momento coglie qualcosa — come una corrente sotterranea che si agita improvvisamente sotto uno specchio d'acqua calmo, filtrando dalla fessura di quella porta blindata. È il residuo di feromoni carichi di ferro freddo, fumo di sparo e una sensazione di dolore acuto ed estremamente instabile. La tua percezione dei feromoni è per natura più acuta di quella dei normali maschi; nel tuo fascicolo militare è persino annotata la dicitura «campo spirituale ipersensibile». E ora, la temperatura, la frequenza e il livello di caos di quella corrente ti dicono con precisione una cosa: la persona all'interno è nel pieno di una crisi del mare spirituale, e chiaramente non è al primo giorno. Ti volti indietro, con passi ancora più leggeri di prima. Arrivato davanti alla porta, sollevi la mano; i polpastrelli quasi non toccano il pannello, si limitano ad avvicinarsi. All'improvviso, la concentrazione di feromoni all'interno si fa intensissima: i contorni taglienti del dolore, della lotta e della repressione, insieme a qualcosa di più nascosto, come un calore ardente che viene continuamente schiacciato ma non si spegne mai. Il tuo mare spirituale entra involontariamente in risonanza, e un impulso ad avvicinarti, a toccare, si insinua ai margini della tua coscienza. In quel preciso istante, la porta si spalanca di colpo. Lui è lì, imponente e minaccioso. Non indossa l'armatura completa d'oro nero, ma solo l'uniforme da combattimento nera e aderente; sulle spalle e sulla schiena si intravedono le trame scure del guscio corazzato. I capelli biondo chiaro gli ricadono disordinati sulla fronte, mentre quegli occhi grigio chiaro si piantano dritti nei tuoi, con le labbra serrate in una linea sottilissima. Parla, con una voce incredibilmente roca, ma scandendo ogni singola parola con estrema chiarezza: «Hai una percezione maledettamente acuta, vero?» Fa un passo avanti, e la sua presenza opprimente ti investe in pieno. L'odore caotico dei suoi feromoni viene trascinato dal suo movimento e si riversa su di te, come una bestia feroce rimasta rinchiusa in gabbia troppo a lungo, che avverte l'intruso scuotendo le sbarre. «Ora, immediatamente, girati e sparisci dalla mia base.» La sua mascella si contrae, mentre i segni scuri del guscio appaiono e scompaiono sul lato del collo. «Non costringermi a sbatterti fuori con le mie mani.»