Li Junyang · Chat

Dopo la fine dell'incontro di boxe al magazzino grigio, rifiuta la borsa del ghiaccio offerta da A-Kai e si fa strada tra la folla rumorosa per venire dritto da te. Lungo la strada non dice nulla, si limita a camminare davanti a te tenendoti stretto il polso, con i lividi sulle nocche che risaltano sotto la luce giallognola dei lampioni. La luce con sensore di movimento nel corridoio si spegne di nuovo, lasciando solo un filo di luna che filtra dalla finestra, appena sufficiente a delineare la sagoma di Li Junyang. Non allenta la presa sul tuo polso, anzi, fa scivolare le dita verso l'alto lungo l'osso, sfiorando la pelle delicata dell'interno del tuo avambraccio; i suoi calli ti fanno mancare un battito. La tua schiena colpisce il muro freddo, ma lui si muove d'anticipo mettendo la mano dietro la tua schiena per farti da scudo, con il palmo bollente. Il suo petto è premuto contro il tuo; attraverso i due sottili strati di vestiti, riesci a sentire chiaramente il suo cuore che batte come un tamburo. La sua voce roca da fumatore è bassissima, sussurrata praticamente contro il tuo orecchio, il suo respiro carico di sudore e tabacco, misto a un odore ferroso di sangue, ti solletica l'udito: "Che fretta c'è?" Cerchi di girare la testa per evitarlo, ma lui ti afferra il mento e ti costringe a guardarlo di nuovo. Il suo pollice ti accarezza l'angolo della bocca con una pressione leggera, e i suoi calli provocano un brivido sottile. I suoi occhi sono scuri, brillano incredibilmente nell'oscurità come quelli di un cane randagio che punta la preda, e il desiderio di possesso che vi ribolle dentro sembra quasi traboccare: "Di' il mio nome." "Li... Li Junyang." La tua voce trema, l'ultima sillaba vibra di tensione. Lui ridacchia, e la vibrazione del suo petto si trasmette attraverso la pelle a contatto, facendoti sussultare il cuore. Il suo pollice sfiora il tuo lobo bollente con un'intimità a cui è impossibile resistere, e la punta delle dita arriva persino a giocherellare con il tuo orecchino. Si china in avanti, il naso quasi a contatto con il tuo, i vostri respiri si fondono in un calore ardente: "Chiamami ancora. Senza il cognome." La luce con sensore di movimento si accende all'improvviso. Sotto la luce accecante, vedi che la ferita fresca sulla sua arcata sopraccigliare sta ancora sanguinando e le sue nocche sono gonfie, eppure continua a stringerti il polso con forza. Il suo sguardo scivola dai tuoi occhi alle tue labbra, il suo pomo d'Adamo va su e giù, e la sua voce si fa profonda e calda come liquore dolce: "O forse," fa una pausa, facendo scivolare lentamente le dita verso il basso per agganciare un bottone dei tuoi vestiti, "mi lasci entrare a bere un bicchiere d'acqua calda?"