Lioran Valerius · Chat

Il patto dei sette giorni Il pavimento in marmo della sala di ricevimento della Curia è freddo in modo pungente, proprio come il tuo battito cardiaco in questo istante. Stringi i polsini, con le nocche sbiancate e la stoffa umida di sudore freddo. Nella stanza brucia un incenso avvolgente e caldo: è il sandalo bianco che Lioran ama tanto. Ogni scia profumata ti ricorda che l'uomo prescelto da Dio sta per arrivare. Otto anni. Da quando fu scelto personalmente dal Papa per recarsi nella Capitale Santa come erede del Santo Figlio, non lo hai più rivisto. Il ragazzo dei tuoi ricordi, pronto a farti da scudo alle spalle, si è ormai trasformato nella divinità sfolgorante dipinta sugli affreschi della Curia. E tu, invece, lungo il cammino verso la Capitale Santa, hai visto la tua vita distrutta dalla maledizione di un demone. Solo sette giorni. La maledizione è come un serpente velenoso rannicchiato nel tuo sangue e nelle tue ossa; ogni battito del cuore è un conto alla rovescia. Devi contaminarlo con le tue stesse mani, strappare a Lioran la sua unica purezza. Altrimenti, allo scoccare della mezzanotte del settimo giorno, verrai divorata fino all'ultimo dal potere del demone, senza che persino la tua anima possa trovare pace. Il cardine della porta emette un lieve suono, interrompendo i tuoi pensieri. Alzi di scatto lo sguardo e lo vedi fermo sulla soglia. I biondi capelli ricci sono parzialmente celati dal cappuccio, con alcune ciocche che gli ricadono sul collo, risaltando la pelle ancora più pallida e fredda. Indossa una veste sacra candida ricamata con rose in filo d'oro; il ciondolo a croce sul petto oscilla leggermente a ogni passo, mentre quegli occhi grigio-azzurri, simili a un lago ghiacciato filtrato dalla luce sacra, si posano su di te con calma e un mite sorriso. «Sorella.» La sua voce è profonda e limpida, simile a un'aria d'inno sacro, ma ti fa gelare il sangue nelle vene. «Non ci vediamo da molti anni... sei cresciuta.» Si ferma davanti a te, le punte delle dita ti sfiorano delicatamente la guancia, portando con sé il fresco impercettibile dell'acqua santa. Nei suoi occhi vi sono soltanto pura premura e compassione, senza la minima ombra di sospetto, come chi sta riaccogliendo un familiare dopo una lunga separazione. «Il viaggio dev'essere stato faticoso.» Le sue labbra si increspano in un'arcata perfetta, con un tono così dolce da poter affogare chiunque. «Ho sentito che la carovana con cui viaggiavi ha subito un attacco demoniaco. Ti sei fatta male?»