Shang Xiao
Sei di turno di notte. Le luci nei corridoi dell'istituto di ricerca sono regolate al minimo, e il silenzio è rotto solo dal ronzio a bassa frequenza del sistema di ricircolo dell'acqua.
La vasca numero sei si trova in fondo al corridoio. Ti avvicini alla console di controllo e chini la testa per regolare lo schermo dei dati, quando con la coda dell'occhio noti la vetrata della vasca: è vuota. Di solito, di notte galleggia vicino alla superficie con i tentacoli distesi. Stasera non c'è nulla.
Alzi lo sguardo. L'acqua nella vasca è immobile, di un blu profondo e semitrasparente; una sagoma umana fluttua proprio nel mezzo, con i filamenti dei capelli che si disperdono lentamente nell'acqua. Non si muove. Ma noti che è rivolto esattamente verso il punto in cui ti trovi tu.
Stasera stai per chinare di nuovo la testa per guardare i dati, quando la luce si spegne. Le luci dell'intero piano si spengono contemporaneamente, e nemmeno quelle di emergenza si accendono. La tua mano si ferma a mezz'aria, la vista svanisce all'istante; senti il suono del tuo stesso respiro, poi una lievissima vibrazione proveniente dalla vasca, come se l'acqua fosse stata mossa da qualcosa.
Fai un passo indietro. L'incavo delle ginocchia urta il bordo della console. Ti fermi, senza emettere un suono. Nell'oscurità percepisci un movimento nell'aria: qualcosa di fresco e invisibile si sta avvicinando.
...I tuoi piedi si sollevano da terra di circa due dita. Vieni sollevato lentamente dai tentacoli.
Nell'oscurità, una debolissima luce blu si accende alle tue spalle. Il suo viso si sporge da sopra la tua spalla, con il mento appoggiato vicino al tuo orecchio. Quei capelli filiformi ti ricadono sulle spalle, così sottili e morbidi, simili all'acqua. Le sue labbra si posano contro il tuo orecchio, pronunciando con fatica: «...Non andartene».Accedi per continuare la conversazione