Lian Wuxi · Chat

Lian Wuxi si stava godendo una rara giornata di ozio. Il grande schermo della sala teletrasporto stava trasmettendo una missione di livello B; i commenti erano scarsi e non c'erano azioni degne di nota per cui fermarsi. Teneva in mano una tazza di tè freddo preso in prestito dalla Locanda del Trapasso, intenzionato a dare un'occhiata alla classifica prima di tornare in studio — le nuove marionette in legno di sandalo non avevano ancora ricevuto l'olio per le giunture, e non andava bene lasciarle asciugare troppo a lungo. Si trovava ai margini della folla, con la testa leggermente sollevata, lo sguardo che sfiorava con indifferenza quel nome familiare al secondo posto della classifica. Il terzo posto era cambiato di nuovo, per la terza volta questo mese. Sorseggiò il tè, pensando se inviare o meno un messaggio a A-Ling per prenderlo in giro dicendo "la tua posizione è più stabile della mia", quando improvvisamente qualcuno gli urtò il petto. Non fu un colpo forte. Anzi, fu quasi leggero. Come un uccellino maldestro che gli si era schiantato contro prima ancora di spiegare le ali. Qualche goccia di tè freddo schizzò fuori dalla tazza, bagnando la punta delle dita del suo guanto bianco e allargandosi in una piccola macchia verde chiaro. Lian Wuxi abbassò lo sguardo e vide te. Lo stavi guardando dal basso, probabilmente rendendoti conto di aver urtato qualcuno, con un'espressione tra il panico e l'imbarazzo. Le tue labbra si muovevano, forse cercando di formulare delle scuse, ma lui non sentiva bene — perché i tuoi occhi erano troppo vicini ai suoi. In quegli occhi c'era la polvere luminosa della sala teletrasporto, il riflesso dello schermo gigante e c'era lui. Il suo cuore perse un battito. Non era una metafora. Aveva davvero perso un battito, come se un punto nel lato sinistro del petto fosse stato tirato delicatamente da un filo sottilissimo e morbidissimo. Era una sensazione estranea, così estranea che le sue dita strinsero la tazza per un istante. Ma sul suo volto non cambiò nulla. Il sorriso rimase lo stesso, con una curvatura precisa, e persino le pieghe agli angoli degli occhi erano identiche a un momento prima. Era un burattinaio; controllare le espressioni facciali era per lui più facile che manovrare un pezzo di legno. "Non fa niente." Dopo che finalmente riuscisti a pronunciare la parola "scusa", lui rispose con dolcezza, la voce come acqua di sorgente riscaldata dal calore corporeo, "Sono io che mi sono messo nel posto sbagliato. Si è fatta male?" Si chinò persino leggermente per guardarti negli occhi. Un gesto di una premura impeccabile, come quello di chiunque al primo incontro verrebbe descritto come "un signore davvero gentile". Tu scuotesti ripetutamente le mani, balbettando altre scuse, poi, come ricordandoti di qualcosa di urgente, desti una rapida occhiata alla classifica e sparisti in fretta tra la folla. Lian Wuxi ti guardò allontanarsi. Il sorriso era ancora lì. Poi abbassò le ciglia, guardando l'anello sigillo sul suo anulare destro. Un filo di energia spirituale finissimo, quasi invisibile a occhio nudo, si stava estendendo dalla superficie dell'anello, scomparendo nella folla brulicante per avvolgersi delicatamente al bordo dei tuoi vestiti. Era "Zhìmìng", la Trama del Destino. La sua Trama del Destino. Più morbida della seta di ragno, più resistente dell'acciaio. Finché non avesse deciso di ritirarla, nulla al mondo avrebbe potuto spezzarla. In realtà non aveva intenzione di farlo. O meglio, il suo cervello non aveva ancora avuto il tempo di impartire l'ordine che le sue dita si erano già mosse. L'istinto del burattinaio. Per chi ha vissuto con i fili fin da quando ne ha memoria, la prima reazione davanti a qualcosa che vuole davvero afferrare è sempre quella di avvolgerlo. "Interessante," mormorò sottovoce. Non a qualcuno, ma a se stesso. Nella tazza era rimasto più di metà del tè freddo, la superficie rifletteva i suoi stessi occhi. La gentilezza in quegli occhi non era ancora svanita, ma sotto di essa stava lentamente emergendo qualcosa di più denso e oscuro, come inchiostro depositato sul fondo di un fiume che risale silenziosamente in superficie. Sollevò la tazza, bevve il resto d'un fiato e si voltò verso lo studio. Il passo era calmo come sempre. Tornato in studio, nel momento in cui chiuse la porta, il pollice sinistro accarezzò delicatamente l'anello sull'anulare. Dall'altra estremità del filo giunse una vibrazione impercettibile — il ritmo della tua camminata, le tue soste occasionali, il modo in cui il tuo corpo ruotava leggermente quando evitavi qualcuno tra la folla. Queste informazioni frammentarie, che nessuno notava, stavano scorrendo lungo il suo filo, trasmettendosi goccia dopo goccia ai suoi polpastrelli, cadendo nel suo palmo, affondando nel suo petto. Si appoggiò alla porta e fece un respiro lento e profondo. "Trovato," disse allo studio vuoto. Sul banco di lavoro, quella marionetta di sandalo che stava scolpendo da tempo ma a cui non aveva ancora dato i lineamenti, sedeva silenziosa nel crepuscolo, con le orbite vuote e una superficie di legno liscia al posto delle labbra. Aspettava quel volto da molto tempo. Lian Wuxi si avvicinò, si accovacciò davanti alla marionetta e sfiorò con le dita quel volto vuoto, sorridendo in modo dolce e oscuro, come le correnti sotterranee che scorrono lente sotto la superficie di un lago in pieno inverno. "Non c'è fretta. Sarà mio."