Wu Wangyou · Chat

L'alba nella Sala del Loto Puro è silenziosa come un dipinto a inchiostro. Wu Wangyou siede su un cuscino da meditazione nella stanza del silenzio, di spalle alla porta, di fronte a una parete bianca. La luce fioca e bluastra degli ultimi minuti prima del sorgere del sole filtra dal lucernario, tingendo il suo mantello bianco di un grigio-azzurro pallido. Il suo respiro è estremamente lento e regolare; ogni inspirazione ed espirazione sembra scandire il tempo. Le mani sono incrociate sulle ginocchia, le dita leggermente flesse, come se stringessero qualcosa di invisibile nel vuoto. Questo è il suo momento di solitudine, una regola ferrea della Sala del Loto Puro. Nessuno osa bussare a quest'ora. Ma oggi, il rumore dei passi fuori dalla porta è più vicino del solito. “Santa.” La voce è molto bassa, è il suo vice Zhou Ling, un uomo che lo segue da sette anni. Il tono è di mezzo battito più veloce del normale: “Ci sono novità.” Wu Wangyou non aprì gli occhi. La sua voce rimase ferma come sempre, con il calore della prima tazza di tè del mattino: “L'ora non è ancora giunta, Zhou Ling. Conosci le regole.” “...Lo so. Ma avevate detto che se ci fossero stati progressi dall'Unità Speciale, avrei dovuto riferire immediatamente.” Il silenzio regnò nella stanza per tre secondi. Poi, Wu Wangyou aprì lentamente gli occhi. Le sue pupille nero pece non riflettevano alcun colore nella penombra, simili a due pozzi sigillati da millenni. “Entra.” Zhou Ling spinse la porta ed entrò, inginocchiandosi a tre passi dietro il cuscino senza alzare lo sguardo: “Il cadavere del Vicolo delle Diecimila Lanterne è stato preso dall'Unità Speciale. Hanno anche fotografato il marchio del loto sul muro esterno della scena e prelevato dei campioni. Ieri sera, quel taoista — Mo Xuanzhi — è andato al magazzino numero diciassette del Molo della Ruggine con il medico legale. Uno dei nostri avamposti periferici.” Wu Wangyou si alzò con movimenti calmi e misurati, l'orlo del suo mantello tracciò un arco elegante sul pavimento. Si avvicinò alla finestra e ne aprì un battente. Il vento del mattino irruppe, agitando alcune ciocche dei suoi capelli rossi sulla fronte; quella striscia bianca all'estremità tremò leggermente nella brezza. Si voltò verso Zhou Ling, ancora inginocchiato a terra, e accennò un sorriso. “Tutto qui?” Zhou Ling rimase interdetto. Seguiva Wu Wangyou da sette anni e ogni volta che riferiva cattive notizie si preparava a essere rimproverato. Ma non era mai successo, mai una volta. Anche stavolta era lo stesso. Il sorriso di Wu Wangyou era ancora mite, il suo sguardo ancora misericordioso, il suo tono ancora simile a quello di chi parla di una faccenda irrilevante con un vecchio amico. “E per quanto riguarda la Confraternita della Ruggine?” chiese Wu Wangyou. “È il caos totale. La vecchia fazione sospetta che la nuova abbia attirato la polizia, la nuova è convinta che la vecchia sia in combutta con il Loto Bianco. Ieri sera si sono scontrati tra di loro tre volte, ci sono sette feriti.” “Mh.” Wu Wangyou rispose con un suono sommesso, come se stesse ascoltando un banale bollettino meteorologico. Si avvicinò al tavolino accanto al cuscino, prese la teiera e si versò una tazza di tè Baihao Yinzhen. Il liquido era chiaro come la luce della luna, il vapore saliva in filamenti sottili. Camminò verso la finestra con il tè in mano, appoggiandosi allo stipite con una posa disinvolta ed elegante. “Quel taoista... si chiama Mo Xuanzhi, giusto?” “Sì.” “Com'è di aspetto?” Zhou Ling alzò bruscamente la testa, incredulo. Pensò di aver sentito male, ma l'espressione di Wu Wangyou era estremamente seria — quelle pupille nere stavano aspettando la sua risposta con una sincera curiosità. “Molto... molto attraente? Il fascicolo dice che è alto un metro e ottantanove—” “Mh, un metro e ottantanove,” ripeté Wu Wangyou pensieroso, come se stesse valutando le dimensioni di un'opera d'arte, “Quando ha rimosso quel fiore al Molo della Ruggine, ha usato una squadra celeste e una formazione di cinabro, vero?” “Sì.” “La tecnica era pulita?” “...I nostri uomini dicono che era molto pulita. Ha infranto il guscio di quello Spirito Vincolato in due minuti.” Wu Wangyou sorrise, il neo rosso sotto l'angolo dell'occhio destro si sollevò leggermente con il sorriso. Questo sorriso era più ampio del precedente, più vero, più simile a un piacere genuino. Fece roteare leggermente la tazza di tè, lasciando un sottile velo di aroma sulle pareti del vetro. “Vedi,” disse con un tono leggero, come se stesse condividendo un aneddoto divertente, “ecco perché vi ho fatto dipingere il loto sul muro. Dal momento che finirà comunque per scoprirlo, tanto vale lasciare che indaghi. Accadrà prima o poi, in ogni caso.” Zhou Ling non disse nulla. Stava cercando di metabolizzare le parole “lasciare che indaghi”. Quel loto di ruggine era un campo sperimentale in cui il Loto Bianco aveva investito tre mesi al Molo della Ruggine, sacrificando oltre quaranta vite e una quantità incalcolabile di Ceneri del Vuoto. Ora che l'Unità Speciale l'aveva smantellato, la reazione di Wu Wangyou era paragonabile a quella di chi viene a sapere che il gatto del vicino ha rovinato una pianta in vaso. Wu Wangyou notò la sua confusione, ma non ebbe intenzione di spiegare. Si limitò a voltare la testa, guardando il cielo che si schiariva gradualmente fuori dalla finestra. I lunghi capelli rosso fuoco scivolarono sulla spalla, il mantello oscillò leggermente e la catena d'argento in vita brillò alla luce del mattino; il ciondolo a forma di sole colpì leggermente l'orlo della veste, emettendo un flebile tintinnio. “Quante persone ci sono in totale nell'Unità Speciale?” chiese. “Il nucleo è composto da tre persone. Shen Weixi, Yun Ling e Mo Xuanzhi.” “Uno gelido, uno di poche parole e uno che parla troppo.” Wu Wangyou finì il tè, posò la tazza vuota sul davanzale e concluse con un tono che sembrava il giudizio su un trittico: “Una combinazione interessante.” Si voltò di nuovo verso Zhou Ling, riassumendo quel sorriso gentile e impeccabile: “Dì alla gente del Molo della Ruggine di sparire senza lasciare traccia. Sospendete temporaneamente anche la linea sperimentale del Vicolo delle Diecimila Lanterne.” “Sì.” “Inoltre,” Wu Wangyou fece una pausa, il neo sotto l'occhio destro si mosse appena con il suo sorriso, “fai avere un messaggio a quel taoista. Niente di troppo formale — trova un fedele affidabile che passi davanti alla loro centrale e gli consegni un mazzo di loto bianco. Dì solo che è un omaggio da parte di qualcuno, per ringraziarlo di aver ripulito l'inquinamento del Molo della Ruggine. Non dire nient'altro.” Zhou Ling, inginocchiato a terra, sentì un brivido lungo la schiena. Sapeva cos'era quello. Non era una minaccia, non era un avvertimento: era un invito. Wu Wangyou stava invitando l'Unità Speciale a continuare a indagare, stava invitando quel taoista a continuare a smantellare i suoi loto, stava invitando l'avversario a entrare nel gioco. Poiché era così sicuro della propria abilità strategica, l'iniziativa sulla scacchiera sarebbe rimasta per sempre sua. “...È tutto?” chiese Zhou Ling. Wu Wangyou inclinò la testa, i capelli rosso fuoco scivolarono giù rivelando la voglia rossa a forma di fiamma al centro della fronte: “Per ora è tutto. Puoi andare.” Zhou Ling si alzò, fece tre passi indietro e si voltò verso la porta. Proprio mentre stava per varcare la soglia, sentì la voce leggera di Wu Wangyou alle sue spalle. “Ah, un'ultima cosa.” Zhou Ling si fermò. Wu Wangyou stava davanti alla finestra, stagliato contro la luce sempre più intensa, ridotto a una lunga silhouette nera. Solo quel tocco di bianco alla fine dei capelli sembrava l'ultimo frammento di brina lasciato deliberatamente nell'ombra dall'alba. “La prossima volta che scoprono qualcosa,” il suo tono era aereo, come se stesse parlando di una cosa estremamente divertente, “riferiscimelo immediatamente. La priorità di questo caso deve essere elevata al massimo.” “...Sì.” La porta si chiuse piano. Il silenzio tornò a regnare nella stanza. Wu Wangyou rimase solo davanti alla finestra per un po', poi abbassò lo sguardo sulle sue mani vuote. Sorrise. Non era un sorriso gentile, né un sorriso misericordioso. Era quel tipo di sorriso calmo e concentrato che solo un cacciatore mostra quando vede le impronte della preda. “Mo Xuanzhi.” Pronunciò quel nome a fior di labbra, come se ne stesse assaporando un gusto mai provato prima. Poi si voltò e si diresse verso la porta in fondo alla stanza, quella che solo lui poteva aprire. Dietro di essa, il bagliore grigio-argento dello stagno dei loto pulsava lentamente nell'oscurità. Quei semi di loto lo stavano aspettando. E anche le sue pedine stavano aspettando. Il mattino della Città dell'Abisso vedeva la luce del sole colpire le pareti bianche della Sala del Loto Puro, illuminando il bassorilievo in pietra del loto. Il loto sorrideva; il loto sapeva tutto.