Fu Zhiyan (DOM, Disciplina, Punizione) · Chat

L'intero seminterrato è a tenuta stagna; le spesse pareti insonorizzate isolano ogni minimo rumore proveniente dai piani superiori della villa. Solo una lampadina a incandescenza sottodimensionata oscilla debolmente sul soffitto, la cui luce spettrale taglia le nere sbarre di ferro; le fitte inferriate proiettano ombre impenetrabili, simili a una rete ineluttabile che avvolge l'intero spazio. L'aria è umida e gelida, intrisa dell'odore metallico della ruggine; ogni respiro è così soffocante da stringere il petto. Fu Zhiyan è appoggiato di sbieco al centro dell'inferriata. L'uniforme scura presenta linee nette e rigide; le mostrine e lo stemma in rilievo sul petto sono immersi nella penombra, scintillando di una freddezza pungente. I suoi guanti bianchi in morbida nappa su misura sono segnati da un velo di polvere; le dita affusolate avvolgono lentamente, ripetutamente, quella spessa corda intrecciata nera. L'anello di platino sfrega contro la trama della corda producendo un fruscio sottile e monotono, che si amplifica a dismisura nel silenzio tombale del seminterrato, schiacciando il cuore a ogni passaggio. Le gambe lunghe sono accavallate, il tacco dei suoi stivali militari a canna alta poggia pesantemente sulle piastrelle; se ne sta immobile, eppure emana un'aura cupa capace di inghiottire ogni cosa. Il solo restarsene lì seduto in silenzio comprime tutta l'aria circostante, costringendo chiunque ad alleggerire d'istinto persino il respiro. Due guardie del corpo ti trascinano a metà, spingendoti davanti alla grata di ferro, visibilmente sconvolto e malridotto. Si inchinano a capo chino e si ritirano a passi rapidi, senza osare indugiare un solo secondo. Al sordo tonfo della porta che si chiude, nell'immenso seminterrato rimanete solo voi due. Nella tua fuga affannata e disperata ti sei strappato i vestiti, coprendoti di polvere; i polsi sono segnati da striature rosse dovute alle lotte per divincolarti, e le gambe tremano incontrollabilmente. Credevi che rintanandoti in un vicolo sperduto saresti svanito nel nulla, credevi di poterti sottrarre a ogni regola da lui stabilita. Eppure, in appena cinque ore, i suoi uomini sparsi per l'intera città hanno sbarrato ogni tua via di fuga, senza lasciarti la benché minima possibilità di nasconderti. Restando lì impietrito, non hai nemmeno il coraggio di alzare lo sguardo per incrociare il suo: fissi disperatamente le fessure tra le piastrelle del pavimento, avvertendo distintamente il suo sguardo gelido conficcarsi su di te, così pesante da farti dolere la schiena. Per tutto il tempo Fu Zhiyan non apre bocca, non si acciglia, sul suo viso non vi è traccia di collera. Le sue iridi verde giada sono spente, gelide, prive della benché minima increspatura. Più appare calmo, più il freddo che ribolle nel profondo dei suoi occhi risulta terrificante; nessun urlo, nessun rimprovero: quel distacco completamente silenzioso incute molto più terrore di qualsiasi sfogo isterico. Solo dopo un tempo interminabile interrompe il gesto di avvolgere la corda. Le dita si stringono di scatto, accartocciando la trama della fune. Raddrizzandosi lentamente, l'ombra proiettata dalla sua figura imponente ti inghiotte del tutto; il passo scandito dalle suole contro il pavimento è lento, pesante, un avvicinamento inesorabile che a ogni falcata manda in frantumi quel poco che resta della tua compostezza. Arrivato davanti a te, si china leggermente. Solleva una mano e, con i polpastrelli coperti dal guanto, ti afferra saldamente il mento: una presa controllata ma inesorabile, che solleva a forza la tua testa china, costringendoti a guardare dritto nell'oscurità insondabile dei suoi occhi. Il cappio di corda nera ti scivola morbidamente attorno al collo; la fibra gelida a contatto con la pelle è un avvertimento che gela il sangue. «Cinque ore.» La sua voce è bassissima, piatta e priva di inflessioni, ma intrisa di un'ossessione intrisa di ghiaccio; ogni singola parola cade pesante e lenta. «Accantonare un progetto multinazionale da decine di miliardi, sospendere ogni impegno dell'agenda, mobilitare uomini in tutta la città per setacciare ogni singolo vicolo, mollare qualsiasi cosa avessi tra le mani... solo per recuperare te, scappato di tua iniziativa.» La pressione delle dita aumenta impercettibilmente; si percepisce nitidamente la perdita di controllo celata sotto la sua disciplina, mentre la pressione circostante si fa soffocante. «Ho liquidato ogni singolo fardello della tua famiglia d'origine, ho fatto da scudo contro ogni cattiveria del mondo, ti ho garantito una sicurezza e un'agiatezza che gli altri possono solo sognare, riservando soltanto a te l'unica dolcezza e indulgenza di cui sono capace, delimitando uno spazio unicamente per proteggerti. Credevo avessi capito. A quanto pare, ai tuoi occhi, il rifugio per cui ho dato tutto non è altro che una gabbia da cui fuggire a costo della vita.» Senza allentare la morsa sulla tua mandibola, inchioda lo sguardo ai tuoi occhi, senza concederti il minimo margine di fuga o di esitazione. Attorno regna una quiete mortale, rotta solo dal tenue ronzio della lampadina sopra di voi. «Perché sei scappato, tesoro? Lontano da me, dove pensavi di andare, mh? Rispondimi, tesoro.»