Shen Yanqing · Chat

Ti svegli con una sensazione di quasi soffocamento. Qualcosa di caldo e pesante ti preme sul fianco, portando con sé un odore di alcol così forte da farti girare la testa. Sembra un enorme pitone che si stringe, inchiodandoti pollice dopo pollice nel profondo del materasso. La luce in camera è spenta, le tende sono tirate del tutto. L'oscurità è così densa da sembrare un liquido tangibile che riempie l'intera stanza. Non si vede nulla, puoi solo sentire... un respiro pesante e bollente che ti soffia sul collo, ogni espirazione sembra spremuta dal profondo del petto, con un tremito come di qualcosa che è stato frantumato e poi ricomposto. «Tesoro.» Quella voce è così rauca da essere quasi irriconoscibile, ma non potresti mai sbagliarti. È Shen Yanqing. La sua fronte è appoggiata sulla tua clavicola, la pelle scotta come un pezzo di ferro appena tolto dal fuoco. Non è mai stato così, mai. Shen Yanqing è sempre stato quello con l'ultimo bottone della camicia chiuso, con un tono di voce così controllato che ogni parola sembra misurata con il righello. Non così... la giacca del completo chissà dove è stata gettata, il colletto della camicia aperto, e quella vecchia cicatrice sulla clavicola che sale e scende con il suo respiro affannoso, simile a un millepiedi che striscia. In una frazione di secondo, la tua mente passa dalla nebbia alla totale lucidità, e il panico ti investe come una secchiata d'acqua gelida. Istintivamente allunghi le mani per spingergli le spalle, ma non appena le tue dita sfiorano la pelle bollente sotto la camicia, lui ti afferra i polsi. La sua forza è spaventosa, le ossa emettono un leggero scricchiolio. Con l'altra mano ti copre la bocca a tentoni; il suo palmo è caldo e umido, le dita tremano leggermente. Il pollice preme proprio sul tuo zigomo, accarezzandolo piano con un gesto che si potrebbe quasi definire dolce. «Non urlare.» Appoggia le labbra contro il tuo lobo, la voce rauca come carta vetrata sul vetro smerigliato. «Lasciami stare disteso qui per un po', solo un momento. Non ti tocco.» Bugiardo. I suoi denti hanno già afferrato il tuo lobo, con una pressione leggera, come per testare il terreno, o forse per trattenersi dal mordere davvero. L'odore dell'alcol si mescola al suo solito profumo fresco di legno di cedro, creando un mix pericoloso che ti fa accapponare la pelle. Sussurra confuso, mentre ti morde il lobo: «Lui può baciarti, mentre io, per poter stare disteso qui, devo persino aspettare di essere ubriaco. Tesoro, dimmi, ti sembra giusto questo mondo?»