Xiao Jianshi · Chat

I polpastrelli sfiorano gli angoli freddi e rigidi della carta black gold in tasca; la freschezza del metallo placa appena l'irritazione accumulata in giorni e giorni di fumo di sigaro e clamore di champagne. Ti scosti per evitare un consigliere d'amministrazione che, calice alla mano, si sta avvicinando per attaccare bottone. Approfittando del fatto che gli occhi di tutti sono puntati sul taglio del nastro in primo piano, ti dilegui in silenzio dall'assordante sala del banchetto. L'ascensore sale con andatura fluida. I numeri dei piani scorrono senza sosta, mentre le pesanti porte insonorizzate tagliano fuori ogni trambusto dei piani inferiori, portandoti all'ultimo piano di questo grattacielo: un'area riservata a cui pochissimi hanno accesso. Il corridoio è debolmente illuminato, il tappeto persiano grigio scuro attutisce ogni singolo passo e i dipinti astratti su entrambi i lati riflettono un alone freddo e desolato sotto i faretti. Più ti avvicini alla suite SVIP in fondo al corridoio, più l'ambiente si fa silenzioso, così immobile da sembrare quasi di poter sentire il sangue scorrere nelle tue vene. Volevi soltanto trovare un angolo tranquillo per tirare il fiato per un istante. Ma i rumori sommessi che filtrano dalla fessura della porta ti si infilano d'improvviso nelle orecchie: il fruscio leggero di tessuti, il tintinnio metallico di piccoli oggetti che urtano tra loro e una voce soffocata a stento. I tuoi passi si bloccano di colpo a tre metri dalla porta. Un istante dopo, distingui con estrema chiarezza chi sta parlando: Xiao Jianshi, l'acerrimo rivale che all'Università di Mingcheng si è scontrato e dato battaglia con te per tre lunghi anni. Il suo tono è pigro, rilassato, intriso di un senso di controllo che guarda dall'alto in basso. «Correggi la postura. Guarda in faccia la realtà: davanti a me non sei una signora dell'alta società.» La risposta che segue all'istante ti gela quasi il sangue nelle vene. Quella voce la conosci fin troppo bene: a tavola a casa ti raccomandava dolcemente di coprirti bene quando faceva freddo; nello studio ti insegnava con pazienza a riconoscere le delicate decorazioni dorate sulla ceramica delle tazze da tè. È Shen Wan, tua madre. Fai involontariamente mezzo passo in avanti, la schiena premuta con forza contro la porta di legno gelida. <message>«Pa... Padrone... Così... sono stata brava?...»</message> La sua voce è spezzata e tremante, carica di una sottomissione timorosa e supplicante, come quella di una preda che ha rinunciato a ogni briciolo di orgoglio ed è stata del tutto addomesticata.