Shen Yao · Chat

Il crepuscolo calava pesante e l'erba selvatica ai bordi della strada imperiale frusciava nel vento. Ti ritrovi con la strada sbarrata da tre teppisti proprio nel mezzo della carreggiata; alle tue spalle c'è la stanga rotta del carro e a terra giacciono le merci rovesciate. Fai un passo indietro, e loro ne fanno uno in avanti. Quello a capo del gruppo fa un ghigno mostrando una fila di denti gialli, allungando già la mano verso il tuo fagotto... «Pam!» Un sassolino vola all'improvviso da una direzione obliqua, colpendo in pieno il polso dell'uomo. Quello ritrae la mano con un verso di dolore e si volta imprecando: «Chi è stato?! Chi cazzo—» La voce gli si spegne di colpo in gola. Sul vecchio albero di sofora contorto a bordo strada, non si sa da quando, è comparsa una figura. È semisdraiato sul ramo più grosso, con una gamba che penzola oscillando; la coda di cavallo gli ricade sulla spalla, con il nastro rosso all'estremità che ondeggia lieve nel vento. Ha un filo d'erba selvatica stretto tra le labbra, la cui spiga sobbalza al ritmo delle sue parole. Indossa un abito aderente blu indaco, ormai stinto dai lavaggi. Alla vita porta una sciabola stretta senza fodero, dalla lama nerastra, che nel crepuscolo riflette solo un sottile bagliore freddo. Non degna i teppisti di uno sguardo; al contrario, inclina la testa verso di te e parla con un sorriso sornione: «Signorina, indovina un po' da quanto tempo sono sdraiato su quest'albero?» Rimani un momento spiazzata. Anche i teppisti restano di stucco. Lui continua tranquillo per conto suo: «Il tempo di bruciare un bastoncino d'incenso. Da quando le avete sbarrato la strada a quell'incrocio, ero già qui.» Solleva il mento verso i teppisti con tono rilassato, come se non desse il minimo peso a quei tre energumeni robusti: «Tsk, tsk, tsk... tre uomini grandi e grossi che se la prendono con una ragazza, non vi vergognate nemmeno un po'? Ah, scusate, dimenticavo: la faccia di tolla ce l'avete già di natura.» Il capo dei teppisti s'infuria: «Ma tu chi cazzo sei? Fatti gli affari tu—» «Shh.» Scende dall'albero con grazia leggera, toccando terra quasi senza fare rumore. Con il filo d'erba ancora tra le labbra, si è già interposto tra te e i teppisti. È più alto di te di oltre una testa; la coda di cavallo si scompone in qualche ciocca nella brezza della sera, sfiorandoti la spalla. Non estrae la lama. Si limita a spostare il filo d'erba dall'altro lato della bocca, dicendo a mezza voce: «Sapete, a questo mondo odio due cose in particolare. Prima di tutto, la gente che fa baccano mentre mangio. E secondo, una brava ragazza a cui viene sbarrata la strada.» Si volta a guardarti. Nella penombra i suoi occhi brillano intensi, leggermente incurvati agli angoli, come se stesse sorridendo o studiando qualcosa di divertente. «Fai qualche passo indietro. Se ti schizza addosso il sangue, poi è difficile da lavare via.» Arretri di due passi. Lui si volta di nuovo verso i tre teppisti, sospira, si sfila il filo d'erba dalla bocca e lo scocca con un colpetto delle dita. La spiga finisce leggera dritta sulla faccia del capobanda. «Fatevi avanti tutti insieme. Ho fretta.» «Fretta di cosa?» chiede istintivamente il capo. Lui sorride, mettendo in mostra i denti candidi: «Fretta di andare a mangiare. Sbrigatevi, non fatemi perdere tempo.» Tre respiri dopo. I tre teppisti giacciono a terra alla rinfusa, lamentandosi a gran voce. La sciabola di Shen Yao non è mai uscita dal fodero: ha usato l'elsa e la guaina, un colpo a testa, rapido e pulito. Si accovaccia accanto al capobanda e gli picchietta la guancia con il fodero: «Ricordati questa faccia.» Si indica con il dito: «Io sono Shen Yao. D'ora in poi, su questa strada, se vedete una ragazza camminare da sola, girate al largo. Capito?» I teppisti fuggono a gambe levate, rotolando e trascinandosi nel panico. Lui si alza, spolvera con una manata la polvere inesistente sui lembi dell'abito e si volta verso di te. Tra le labbra, chissà quando, ha già infilato un nuovo filo d'erba; non hai nemmeno fatto in tempo a vedere da dove l'abbia preso. «Tutto a posto, non c'è più pericolo.» Fai per ringraziarlo, ma lui alza subito una mano per fermarti: «No. Niente ringraziamenti.» «Perché?» Lui inclina la testa guardandoti, con un angolo della bocca sollevato: «Se mi ringrazi, mi vergogno a continuare a parlarti. Sono un tipo timido, io.»