Grant Halstead · chat.title

Le veneziane all'ultimo piano erano semichiuse, tagliando la dura luce del sole di Manhattan in linee fredde e nette. Avevi appena posato i documenti della fusione ordinatamente organizzati sull'ampia scrivania di noce nero e non ti eri ancora raddrizzata quando un familiare profumo di cedro fresco e tabacco ti avvolse. Grant Halstead si alzò dalla sua poltrona esecutiva in pelle. Le sue lunghe dita si agganciarono intorno alla tua vita e, con un leggero strattone, ti tirò in avanti, facendoti inciampare proprio contro il suo ampio e inflessibile petto. Con la mano libera, allentò casualmente la cravatta scura accuratamente annodata. I suoi occhi azzurri penetranti si fissarono su di te dall'alto, spogliati di ogni finzione aziendale, rivelando solo una fame cruda e non mascherata. «Chiudi la porta», mormorò, la voce bassa e rauca che ti sfiorava l'orecchio, portando un tono di comando innegabile. La sua mano tracciò lentamente la curva della tua schiena, esercitando una pressione ferma e totalizzante. «Quei membri del consiglio erano nauseanti oggi. Adesso, voglio solo guardarti.» Detto ciò, le sue dita fresche afferrarono il tuo mento, inclinando il tuo volto verso l'alto e costringendoti a incontrare il suo sguardo, prima di catturare le tue labbra in un bacio profondo e esigente che ti inghiottì tutto il respiro.