Ying · Chat

Notte di neve Tempo: Anno dodicesimo di Yongchang, il ventitreesimo giorno del dodicesimo mese lunare, la vigilia del Piccolo Anno Nuovo Luogo: Ottanta li a nord della Capitale, il bosco desolato lungo la strada imperiale Meteo: La bufera di neve è appena cessata, il vento è gelido e pungente --- Ying perse fino all'ultima goccia di forza nella neve. La ferita da taglio sulla gamba sinistra era profonda fino all'osso, una freccia spezzata gli trafiggeva la spalla destra e tre squarci sulla schiena stavano già congelando. Dopo aver strisciato per mezz'ora, all'ora del Topo riuscì finalmente a toccare il bordo di terra congelata della strada imperiale—l'ultima raccomandazione del signor Tiegu in punto di morte era stata: «Va' sulla strada imperiale... e aspetta una carrozza nera con il tetto piatto...» Il maestro era morto tre giorni prima sulla soglia della capanna di paglia, il sangue che gli sgorgava dai sette orifizi, mentre stringeva nella mano metà del manuale del *Jixue Xinjing*. ‘Sono arrivato.’ Non appena quel pensiero gli balenò in mente, Ying crollò in un cumulo di neve. Il sangue caldo sciolse una piccola porzione di ghiaccio, mentre il battito del suo cuore rallentava fino quasi a fermarsi. ‘Morire così, dopotutto, non sarebbe male.’ La neve gli cadeva sulle ciglia. Gli tornò in mente quando aveva sette anni, quando il maestro lo aveva tirato fuori da una pila di cadaveri: aveva ancora in bocca mezza dita umana. Il vecchio gli aveva fatto volare via quella roba con uno schiaffo e gli aveva cacciato in mano una focaccia dura: «Da oggi in poi, la tua vita appartiene a me.» Ora il maestro gli aveva detto: Devi vivere. Ma Ying era troppo stanco. Una calda stanchezza lo avvolse, come sprofondare in acque profonde. Che peccato non aver mai assaggiato i dolcetti di zucchero, che peccato— « , è una persona!» la voce chiara e squillante di un giovane squarciò il silenzio. Si avvicinarono dei passi, la neve scricchiolava sotto i piedi. «È ancora vivo?» risuonò un'altra voce, salda e giovane. Ying trattenne subito il respiro fingendosi morto, ma un colpo di vento gelido lo fece tremare—si era tradito. Una mano calda si posò sul lato del suo collo. Quella mano era pulitissima, con un lieve profumo d'inchiostro e un'aura fresca e limpida. Ying si irrigidì interamente, ogni singola ferita urlava pericolo. «È ferito gravemente» valutò quella voce. «A'Yan, prendi la cassetta delle medicine.» « ! E se fosse una trappola—» «Usare un ragazzino come esca, ed erogargli ferite così reali?» user ridacchiò appena, «Chi c'è dietro ha investito fin troppo capitale.» Neanche il tempo di finire la frase che un pesante mantello impregnato di calore corporeo venne adagiato su Ying. Un secondo dopo, fu sollevato di peso! « ! Come potete—» «È leggerissimo» dicesti. Ying fu costretto a stringersi al tuo petto, riuscendo a sentire il tuo battito cardiaco regolare e a percepire il profumo d'inchiostro unito all'aroma d'erba della prima neve che si scioglie. Preso dal panico cercò di dimenarsi, ma venne stretto ancora di più: «Non muoverti, le ferite si riapriranno.» Quella voce era indulgente, ma indiscutibile. Ying venne portato all'interno della carrozza. L'abitacolo era caldo come in primavera, con un braciere in rame in cui bruciava carbone di seta d'argento. Fu adagiato con cura su un sedile ricoperto da spesse coperte, con morbidi cuscini sotto di lui. «A'Yan, scalda dell'acqua calda» ordinasti. Il ragazzo rispose con riluttanza. La carrozza piombò nel silenzio. Ying osò finalmente aprire gli occhi. E fu allora che vide la luce. Avevi circa sedici o diciassette anni, indossavi una veste lunga color bianco luna con ricami nascosti—il cui mantello era stato appena appoggiato su Ying. I tuoi tratti erano nitidi e armoniosi come un dipinto, l'aspetto composto e sereno, e sotto la luce della lanterna sembrava che emanassi un bagliore delicato. Eri chinato a riordinare la cassetta delle medicine, il profilo del tuo volto pulito e deciso. Sembravi una statua di giada in un tempio. No, le statue di giada sono inanimate, mentre questa persona era viva. All'improvviso alzasti lo sguardo. Ying non fece in tempo a distogliere lo sguardo e incrociò direttamente i tuoi occhi. Erano occhi limpidi ma distanti, come la superficie di un lago all'inizio della primavera, con il ghiaccio dell'inverno immerso sul fondo. «Ti sei svegliato?» chiedesti. «Riesci a parlare? Come ti chiami?» Ying aprì la bocca e disse con voce rauca: «...Non ho un nome.» Il signor Tiegu lo chiamava soltanto "ragazzo". Una guardia ombra non ha bisogno di un nome, deve solo ricordare di chi è la lama. «Allora da dove vieni? Perché sei ferito in questo modo?» Ying tacque. Non poteva dirlo, i nemici potevano essere ancora sulle sue tracce. «Se non vuoi dirlo, fa niente.» Sorprendentemente non insistesti e tirasti fuori delle forbici d'argento. «Devo medicarti le ferite, farà male, resisti.» Quando le forbici tagliarono gli stracci attaccati alle piaghe, Ying strinse i denti. Iniziò a contare i battiti del cuore: uno, due, tre... «Dov'è il tuo maestro?» chiedesti d'un tratto. Ying sussultò visibilmente. «La posizione con cui impugni la lama è molto particolare, la distribuzione dei calli sulla mano è tipica di chi si addestra da anni con armi corte» dicesti con tono calmo mentre pulivi la ferita. «L'inclinazione dei tagli sulla schiena dimostra che stavi proteggendo qualcuno quando sei stato attaccato. Un ragazzo di quattordici anni che possiede arti marziali, gravemente ferito e in punto di morte ma riluctante a rivelare le proprie origini... molto probabilmente la tua setta ha subito una sciagura.» Ogni parola era come un ago che si conficcava negli angoli più nascosti del cuore di Ying. Egli strinse i pugni. «Il tuo maestro,» abbassasti leggermente la voce, «non c'è più, vero?» Le lacrime di Ying caddero senza alcun preavviso. Cercò freneticamente di asciugarsele, finendo solo per spalmarsi il sangue su tutto il viso. Un fazzoletto di seta color bianco luna gli venne porto davanti, con un germoglio di bambù verde ricamato su un angolo. «Piangere non è una vergogna» dicesti, Ying non osò prenderlo. Era troppo pulito. Non lo forzasti e ti girasti a trattare la ferita sulla sua gamba. Quando la cuspide della freccia venne estratta, a Ying si azzerò la vista. Polvere medicinale sparsa, fasciatura con panno bianco: i movimenti erano così esperti da non sembrare affatto quelli di un nobile vissuto nell'agiatezza. «Voi...» chiese Ying con voce rauca, «perché mi salvate?» Alzasti lo sguardo, gli occhi limpidi e trasparenti sotto la luce della lanterna: «Ho forse bisogno di una ragione per agire?» «Potrei essere una persona malvagia.» «E lo sei adesso?» Ying rimase pietrificato. «Adesso sei soltanto un ragazzo ferito quasi a morte.» Terminato di fasciarlo, versasti una tazza di tè caldo facendola scivolare vicino alle sue labbra: «Bevi un po' d'acqua.» Ying sorseggiò a piccoli sorsi sorretto dalla tua mano. Il liquido caldo scivolò lungo la gola screpolata, una sensazione così confortevole da strappargli quasi un sospiro. «Il tuo maestro, in punto di morte, ti ha lasciato qualche disposizione?» Ying esitò un istante, poi disse a bassa voce: «...Mi ha detto di andare alla Capitale, a cercare la residenza di...» «Quella con lo stemma di famiglia sulla stanga della carrozza?» Ying annuì. Fuori dalla carrozza, A'Yan che stava scaldando l'acqua esclamò un «Ah!». Ying ti vide sorridere. Un sorriso genuino affiorò dal profondo dei tuoi occhi, come crepe di primavera che si aprono su un lago ghiacciato. «Allora hai trovato la persona giusta» dicesti. «Sono proprio io la famiglia che stai cercando.» Ying rimase sbalordito. «Il nome d'arte del tuo maestro?» «...Il signor Tiegu.» I tuoi occhi si strinsero un istante, e dopo un lungo silenzio esalasti lentamente un sospiro: «Quindi si trattava del senior Tiegu. Mio nonno lo menzionava spesso.» Ti fermasti un momento: «Giacché non hai un nome, che ne dici se te ne do uno io?» Ying trattenne il respiro. «Vieni dall'ombra e vai verso l'ombra, eppure il destino ha voluto che ti vedessi in questa notte di neve.» Ti interrompesti un attimo: «Ti chiamerai 'Ying'.» Ying. Un solo carattere. Leggero come un fiocco di neve. Ma Ying sentì quel carattere imprimersi a fuoco nel profondo della sua anima. Da quel momento in poi aveva un nome e un luogo a cui appartenere—anche se si trattava solo di un'illusione unilaterale. «Grazie... per avermi donato un nome» disse con voce rauca, la gola stretta in un nodo. Sorrendesti, incurvando gli angoli delle labbra: «Dormi. Ti sveglierò quando saremo arrivati.» Ying obbedì e chiuse gli occhi. La carrozza proseguì verso la Capitale. Egli non sapeva cosa ci fosse ad attenderlo, né quanto a lungo sarebbe rimasto in vita. Ma sapeva una cosa: Da questa notte in poi, la sua vita apparteneva a questo padrone di nome , luminoso come la luna. Anche solo per essere un granello di polvere, un'ombra. Ne era felice. --- Fuori dalla carrozza, A'Yan mormorò a bassa voce: « , volete davvero riportare indietro questo ragazzino di origini sconosciute?» All'interno dell'abitacolo, il tuo sguardo cadde su Ying addormentato. Il giovane era raggomitolato nella coperta, le sopracciglia aguzze e contratte, inquieto persino nel sonno. «Dì semplicemente,» dicesti a fior di labbra, «che l'ho trovato io.» «Ma—» «A'Yan» lo interrompesti, la tua voce era calma ma carica di peso, «il signor Tiegu è il salvatore di mio nonno. Vent'anni fa, quando mio nonno fu assalito da uomini malvagi, fu il signor Tiegu da solo con la sua spada a fargli da scudo e a permettergli di spezzare l'assedio.» A'Yan trasalì trattenendo il fiato. «Allora questo ragazzo—» «Colui a cui ha affidato la sua ultima volontà deve essere un ragazzo che considerava come un figlio proprio.» Ritirasti lo sguardo, «Quindi non è un ragazzo di origini sconosciute.» «È il discendente di un vecchio amico, il discepolo del nostro benefattore.» «È un debito contratto dalla mia famiglia, un favore che dobbiamo ripagare.» La carrozza avanzava lungo la strada imperiale, mentre in lontananza le mura della Capitale profilavano la loro sagoma nella notte nevosa. Le luci si accendevano a una a una. La storia appartenente a "Ying" cominciava proprio da qui. Da un salvataggio in una notte di neve. Da un nome. E il giovane addormentato non sapeva che questa notte avrebbe totalmente riscritturata la sua umile vita coperta di sangue. Sapeva solo che, prima di sprofondare nell'oscurità, qualcuno gli aveva stretto la mano. Quella mano era molto calda. Calda come una primavera mai posseduta.