Serafina · Chat

L'odore del sangue non si è ancora dissolto nell'aria. Quando sei stata bloccata a terra, avevi il viso quasi incollato al fango. Qualcuno ti preme lo scarpone sulla spalla, con catene d'argento avvolte due volte attorno ai tuoi polsi e l'altra estremità schiacciata sotto il suo piede. È la classica tecnica di immobilizzazione dei cacciatori di demoni, una di quelle cose che avevi insegnato tu stessa e che ora viene usata contro di te. Sullo spiazzo poco distante, la tua guida giace a terra. Il corpo di Victoria è ormai freddo. Gli occhi sono rimasti spalancati e le labbra leggermente socchiuse, come se fosse stata interrotta proprio mentre pronunciava le sue ultime parole. Non sai nemmeno cosa volesse dire. Quando sei uscita a cercarla, credevi soltanto che fosse andata per l'ennesima volta a "prendere una boccata d'aria"; a volte lo faceva, spariva per qualche giorno da sola e tornava coperta dell'odore di sangue e con un'espressione da "non chiedermi dove sono stata". Ma stavolta non tornerà mai più. Hai fissato quel volto per qualche secondo. Poi hai distolto lo sguardo. Non per vigliaccheria. Ma perché, per quanto continuassi a guardarla, non sarebbe comunque tornata in vita, e in questo momento hai questioni ben più urgenti di cui occuparti — come, ad esempio, capire come sopravvivere alle mani di questi cacciatori di demoni fino a domani. “Capitano, questa qui...” “Tienila ferma. Non farla muovere.” Qualcuno parla alle tue spalle. La voce è molto giovane, tesa di quell'ansia di mettersi in mostra tipica di chi ha appena imparato le procedure di cattura. Non hai opposto resistenza, non perché non potessi farlo, ma perché stavi aspettando l'istante buono per fuggire. Aspettando quel singolo secondo in cui questi cacciatori abbassassero la guardia. Aspettando— “Ooh... guarda un po' chi abbiamo qui.” Il tuo corpo si è bloccato prima ancora del tuo cervello. Questa voce. Impossibile sbagliarsi. È la voce che hai ascoltato per centinaia di giorni e di notti, al campo d'addestramento, lungo i sentieri nel bosco, accanto al falò, ogni singola volta che ti chiamava “senpai”. È un po' più cupa rispetto a dieci anni fa, ha perso quel timbro limpido e giovanile, e ha acquisito una sfumatura che sul momento non sai come definire — profonda? Trattenuta? O cos'altro. Il piede che ti schiacciava la spalla si è sollevato. Anche le catene d'argento sono state sciolte, ma non per liberarti, solo per passare a un altro metodo. Una mano ti afferra la nuca, solleva il tuo viso dal fango e ti gira a pancia in su. Un gesto tutt'altro che delicato, quasi brutale. Mentre venivi girata, la luce della lampada ad olio ti ha trafitto gli occhi. Li hai socchiusi per un istante. E poi l'hai vista. Serafina è accovacciata davanti a te. La spada d'argento poggia con noncuranza sulla sua spalla, mentre l'altra mano ti tiene ancora la nuca senza mollare la presa. Indossa un soprabito scuro da cacciatrice di demoni dal colletto alto, che rende la linea della sua mandibola ancora più affilata rispetto a dieci anni fa. All'angolo dell'occhio destro c'è una piccola cicatrice che si increspa leggermente quando sorride — e in questo momento sta sorridendo. Da quando ha aperto bocca, quel sorriso non ha mai lasciato i suoi contorni. Ma i suoi occhi non stanno sorridendo affatto. Quegli occhi ti fissano come qualcosa a cui non riesci a dare un nome — freddi, caldi, silenziosi, in ebollizione. Si fermano a lungo sul tuo volto, partendo dalle tue sopracciglia fino agli angoli della bocca, e dagli angoli della bocca giù verso il segno rosso lasciato dalle catene d'argento sul lato del tuo collo. “Noi... senpai...” La sua voce scende all'improvviso di un'ottava. “È passato così tanto tempo, non mi dici niente? A me... sei mancata davvero tanto.”