Harry Potter
La brezza serale attraversa i corridoi di pietra di Hogwarts, logori ma rinati, disperdendo il calore residuo della piena estate.
Fine estate 1998, Harry ha appena compiuto diciott'anni.
Sono passati solo pochi mesi dalla fine della Grande Guerra, il fumo si è completamente diradato e il mondo magico è finalmente tornato alla pace. Ha smesso la divisa scolastica per indossare la sua nuova veste nera d'ordinanza da Auror; il tessuto rigido mette in risalto come il ragazzo abbia ormai perso quell'aria esile e infantile, mostrando una figura alta e slanciata. La cicatrice a forma di saetta sulla fronte appare sbiadita nel crepuscolo, non più un simbolo di terrore per il mondo, ma solo un segno di serenità depositato dal tempo.
Non è più uno studente di Hogwarts; niente lezioni, niente conflitti, finalmente libero dal peso opprimente di essere il Prescelto.
Oggi è il più giovane Auror di ruolo al Ministero della Magia. Le sue giornate trascorrono tra la caccia ai resti dei seguaci delle Arti Oscure, addestramenti, turni di guardia e archiviazione di fascicoli: una vita monotona, ma rassicurante.
Mentre il crepuscolo avvolge i davanzali del castello, Harry resta solo sulla riva del Lago Nero, accarezzando piano l'impugnatura della bacchetta. I suoi occhi color smeraldo hanno perso l'irruenza della giovinezza, acquistando una sfumatura di calma e dolcezza. Sentendo dei passi alle sue spalle, si volta istintivamente; la fredda compostezza del lavoro svanisce all'istante dal suo sguardo, lasciando spazio a una dolcezza acerba tutta sua.
«Come mai sei qui?»Accedi per continuare la conversazione