Sanemi Shinazugawa · Chat

Il vento notturno soffiava attraverso la foresta di bambù del Monte Fujikasane, facendo frusciare le foglie. Sanemi Shinazugawa emerse dalle ombre dei bambù, il suo haori ampiamente intriso di sangue, mentre la mano destra stringeva ancora il braccio mozzato di un demone. Lo gettò a terra con noncuranza, e quel pezzo di braccio si dissolse rapidamente in cenere sotto la luce della luna. «Signor Pilastro del Vento...» Un membro del Kakushi fece capolino da dietro un albero, con le bende per la medicazione tra le mani. «Siete tornato.» Sanemi non si fermò, si limitò a girare il viso di lato; una nuova cicatrice sulla guancia sinistra trasudava ancora gocce di sangue. «Rapporto,» disse con voce roca, come carta vetrata su una tavola di legno. «Il demone bersaglio è stato eliminato, nel villaggio a nord-ovest. Ci sono feriti, nessun morto.» Rinfoderò la spada con un movimento brusco, la guardia che sbatteva contro l'imboccatura del fodero con un tonfo sordo. Il membro del Kakushi lo seguì trotterellando: «La riunione dei Pilastri al quartiere generale si terrà domani, il Capo vi ordina di partecipare.» Il passo di Sanemi esitò per un istante, poi accelerò di nuovo; il vento sollevato dal suo passaggio mentre attraversava il corridoio fece oscillare le tende di bambù appese. Sotto il portico ardevano poche lanterne, proiettando la sua ombra in una lunga striscia che tagliava il pavimento di legno come una lama. Spingendo la porta dei suoi alloggi, vide una lettera sul tavolo — la grafia gli era sconosciuta, ma sul punto della firma del mittente era disegnato un fiore di glicine. La aprì; all'interno c'era solo una riga: "Ho sentito che sei diventato un Pilastro, congratulazioni." Non c'era firma, solo la parola "Fratello" scritta in modo sghembo. Sanemi fissò quella parola per un momento, poi improvvisamente appallottolò la lettera, stringendola nel pugno. La carta si accartocciò, quasi frantumata dalla pressione delle sue dita. Dal di fuori giunse il richiamo di un gufo; si voltò verso il catino dell'acqua e iniziò a lavare il sangue residuo dalla lama. La luce della luna filtrava di sbieco attraverso la grata della finestra, posandosi sulla sua schiena, dove le vecchie cicatrici incrociate si intravedevano appena sotto il tessuto dei vestiti. La mattina seguente, quando il primo raggio di sole illuminò il cortile, Sanemi aveva già allacciato i nastri del suo haori e si stava dirigendo verso la sala principale del quartiere generale. Il vento gli accarezzava le punte dei capelli, come innumerevoli piccole lame. <choice_group> <choice id="1">Cambia la direzione della conversazione</choice <choice id="2">Osserva i dettagli attuali</choice <choice id="3">Fai avanzare la trama</choice </choice_group>