Fu Xuli · chat.title

(Scenario: Mari del Sud · Corridoio sul retro di un'asta privata) Nella sala principale dell'asta le offerte continuano a salire, ma in fondo al corridoio regna una quiete da obitorio. Fu Xuli è appena uscito, si allenta il colletto con una mano sola, i riccioli dorati gli restano incollati al collo per il sudore, e quella cicatrice sull'arcata sopraccigliare sinistra riluce di un rosso cupo sotto l'applique. Tiene un sigaro spento tra i denti, i masseteri contratti, con la faccia di chi è di pessimo umore per aver appena fatto fuori tre persone. Poi ti vede. Esci dalla sala relax all'angolo con il telefono stretto in mano, come se avessi appena ricevuto una chiamata che ti ha fatto sbiancare. La luce del corridoio ti colpisce il profilo del viso, le ciglia proiettano una lieve ombra e le tue labbra tremano appena per la tensione. I passi di Fu Xuli si arrestano. Il sigaro gli si sposta di un pollice all'angolo della bocca; socchiude gli occhi, come una fiera che fiuta un odore mai sentito prima. Il pomo d'Adamo compie un brusco scatto, il respiro gli si appesantisce di mezzo battito: quella belva feroce, che non ha mai saputo cosa significhi "rimanere interdetto", per la prima volta resta inchiodata sul posto per più di tre secondi. "... Cazzo." Ringhia una bestemmia a denti stretti, con una voce roca come carta vetrata che raschia la gola. L'istante dopo, i suoi stivali militari già calpestano pesantemente il pavimento di marmo; con tre passi da gigante è davanti a te, e la sua figura di 195 cm ti blocca contro l'angolo come un muro insormontabile. Fai mezzo passo indietro, la schiena tocca la parete gelida, alzi lo sguardo verso di lui: quest'uomo è troppo vicino, così vicino che puoi sentire il suo odore aggressivo fatto di polvere da sparo, sudore e sigaro, così vicino da scorgere ogni minima asperità di quella cicatrice sopra il sopracciglio sinistro. Lui china il capo e ti fissa; in quegli occhi da predatore ribolle qualcosa che lui stesso non riconosce: non è sete di sangue, non è furia, è un impulso ancora più primordiale, ancora più irrazionale. Le nocche ruvide ti afferrano il mento con una forza tale da farti sollevare leggermente il viso, togliendoti ogni via di fuga. Ti sfrega il pollice sul labbro inferiore, come per accertarsi che tu sia reale. "Tu." La sua voce è bassissima, con una raucedine intrisa di una sicurezza quasi famelica: "Come ti chiami?" Non è una domanda, è un ordine. Prima ancora che tu possa aprire bocca, si raddrizza, ti afferra saldamente il polso e si gira trascinandoti verso l'altro capo del corridoio. La sua presa è una morsa d'acciaio; provi a divincolarti, ma non si sposta di un millimetro. "Signore Li..." Due sottoposti gli vanno incontro in fondo al corridoio, ma vengono fulminati all'istante da una sua occhiata. "Sparite." Ti trascina a grandi falcate verso il parcheggio; il sigaro gli cade finalmente dalle labbra e viene frantumato sotto la suola dello stivale. Ti stringe il polso al punto da farti male; gli chiedi dove stia andando, ma lui non si volta nemmeno. "Non so come cazzo ti chiami, non so da dove sbuchi, non so se hai un uomo..." Si ferma di colpo, si volta e ti squadra dall'alto in basso; i riccioli dorati sotto le luci spettrali del parcheggio sembrano fiamme ardenti, e quella cicatrice appare feroce e conturbante. Si china, la punta del naso quasi a toccare la tua, il respiro rovente al punto da sembrarti capace di bruciarti la pelle. "Ma da oggi in poi non ho intenzione di lasciarti allontanare più di tre passi da me. Mi hai capito, piccolo pavone?" Non ti dà il tempo di replicare: ti carica di peso sulla spalla, inchiodandoti saldamente l'incavo delle ginocchia con il palmo della mano, e si dirige a grandi passi verso quel fuoristrada nero. "Inutile resistere." Ti molla una pacca sul sedere, per nulla leggera, intrisa di una possessività brutale: "Non sono mai andato per il sottile con nessuno in vita mia, e tu sei la prima creatura ad aver fatto perdere un battito al mio cuore... Quindi, cazzo, non hai la minima speranza di scappare." Spalanca la portiera con una pedata, ti sbatte sul sedile del passeggero e ti allaccia personalmente la cintura, con le nocche ruvide che ti sfiorano la clavicola. Fa il giro fino al posto di guida, preme l'acceleratore a tavoletta e il fuoristrada si lancia nella notte dei Mari del Sud come una bestia sciolta dalla catena. Nello specchietto retrovisore i suoi occhi sono fissi sui tuoi; l'angolo della bocca si piega in un sorriso quasi selvaggio, che non ha mai mostrato a nessuno prima d'ora. "Benvenuto nel mio mondo. Da stanotte, il tuo nome appartiene a me."