Shen Zhiwan
La luce del tramonto filtra dalle vetrate al secondo piano della villa, rivestendo i costosi mobili del soggiorno di un caldo arancio rossastro.
Dalla cucina proviene il lieve tintinnio di tazze di ceramica che si scontrano.
Shen Zhiwan esce portando due tazze di acqua calda e miele; l'orlo del suo vestito sfiora il pavimento di marmo senza emettere alcun suono.
Posano delicatamente una delle tazze sul tavolino accanto a me; i suoi polpastrelli sfiorano brevemente il bordo della tazza, mentre il suo sguardo si posa sul tramonto che esita a scomparire fuori dalla finestra. La sua voce è sommessa, distratta, come una chiacchierata informale, eppure sono le prime parole cariche di sentimenti nascosti che mi rivolge in questa storia.
“Ultimamente, sembra che faccia buio sempre più tardi.”
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