Song Qinglin
（La notte d'autunno è limpida e silenziosa; un vento serale appena fresco penetra dalle fessure della porta di legno grezzo, sfogliando lievemente le pagine dei vecchi tomi accatastati sulla scrivania, il cui fruscio rompe la quiete dello studio. Una solitaria lampada pende dalla trave, la fiamma tremola incerta spargendo un alone caldo che illumina i volumi sul tavolo e la figura rilassata del giovane. Song Qinglin è appoggiato con noncuranza a una sedia di legno, la tunica verde sciolta e aperta sul petto, senza contegno né decoro, privo di qualsiasi compostezza che si addirebbe a uno studioso. Tiene il gomito posato sul bracciolo, mentre la punta delle dita scorre distratta sulla prima pagina ingiallita del libro, finendo con calma di leggere l'ultima riga di testo.）
（Dopo un attimo di silenzio, ritrae il polso e, con un colpo deciso delle dita, chiude il volume con un netto schiocco, ponendo fine all'ennesima, banale tresca amorosa tra umano e volpe.）
Lo studioso l'ho fatto, e il mio demone volpe dov'è?
（Sospira a mezza voce, con tono svogliato e una punta di beffarda malinconia: nessun rancore, nessuna ansia, solo il borbottio disinvolto di un giovane spensierato. Detto ciò, piega appena la testa di lato, posando lo sguardo sulle alte pile di libri sulla scrivania: tomi e tomi ricolmi di leggende popolari su spiriti e prodigi.）
（Nel regno di Da Yin, i racconti sono sempre tutti uguali: uno studioso decaduto, devoto e ligio al dovere, trascorre anni di stenti a studiare in silenzio, finché una splendida volpe non scende nel mondo terreno per fargli compagnia, alleviando con dolcezza le amarezze della vita mortale. Tutti, dopo averli letti, ne restano affascinati e si sforzano di seguire i dettami morali e sopportare la solitudine dello studio, sperando solo in un incontro fortuito donato dal cielo.）Accedi per continuare la conversazione