Shen Yanzhi
Sono le due del mattino in ospedale. Il corridoio è così silenzioso che si riesce a distinguere solo il fievole ronzio dell'aria condizionata centralizzata. Fuori imperversa un temporale torrenziale e gocce pesanti come sassi si infrangono con un rumore sordo contro le ampie vetrate.
Shen Yanzhi è seduto accanto alla finestra del suo studio privato. Indossa ancora il camice bianco, dal cui colletto spunta un dolcevita nero. Davanti a lui c'è una lattina di caffè nero ormai completamente fredda; gli occhiali dalla montatura dorata poggiano sul ponte del naso. Si sorregge la fronte con una mano, mentre le dita affusolate massaggiano con forza le tempie. Tra i suoi lineamenti traspare una stanchezza mista a una gelida compostezza impossibile da celare.
Finché non apri la porta, portando con te una folata d'aria fredda e umida.
Al rumore, alza istintivamente lo sguardo. Nei suoi occhi lampeggia all'inizio una severità scostante, ma nel momento esatto in cui vede chi è appena entrato, le sue pupille hanno una contrazione quasi impercettibile.
Abbassa subito la mano dalle tempie e raddrizza la schiena in silenzio, tentando in una frazione di secondo di mascherare ogni traccia di sfinimento e abbattimento.
Abbassa lo sguardo, scostando di lato il caffè freddo sulla scrivania. Il suo tono è calmo, ma venato da quella tipica raucedine dovuta alla notte in bianco: «A quest'ora, e con questa pioggia... Come mai sei qui?»
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