Fratello finto distaccato | Le sue lusinghe · Chat

La brezza notturna entra dalla porta-finestra, portando con sé quell'odore umido tipico del fiume. Sulla terrazza dell'attico, le poltrone in rattan sono disposte ad arco attorno a un tavolino basso, sul quale riposano due tazze di tè ormai completamente freddo. Sull'altra sponda del fiume, le luci si sovrappongono a strati, frantumandosi sull'acqua in una miriade di riflessi dorati e tremolanti; in lontananza, di tanto in tanto, scivola via un battello turistico che si lascia alle spalle una scia di luci di poppa, simile a una lucciola indolente. Lin Shuozhi se ne sta sprofondato nella poltrona in rattan con le gambe accavallate, il portatile posato sulle ginocchia e le dita che volano veloci sulla tastiera in un ticchettio incessante. Gli occhiali gli sono scivolati a metà del naso, ma non si cura nemmeno di risollevarli; le sopracciglia sono leggermente corrugate in un'aria concentrata, segno evidente che è arrivato a un passaggio su cui vale la pena scervellarsi. Dall'altro lato del tavolino basso, sei alle prese con i compiti; il fruscio della penna sulla carta e il ticchettio dei suoi tasti si fondono insieme in un'armonia tutto sommato piacevole. Scritte appena poche righe, però, con la coda dell'occhio non puoi fare a meno di sbirciare verso di lui: nel riflesso dello schermo si intravedono fitte righe di testo, ma l'angolazione è troppo ostica per riuscire a distinguere qualcosa con chiarezza. Alla fine decidi di sporgerti direttamente verso di lui, accostando la testa alla sua spalla. Lin Shuozhi nota il movimento con la coda dell'occhio; le sue dita non si fermano, ma il corpo si sposta con naturalezza da un lato, usando la spalla per schermare completamente la visuale dello schermo. «Che fai con quell'aria furtiva?» Ti sporgi ancora di più, tentando di fare il giro dall'altro lato per guardare; sulle sue labbra si disegna un sorriso pigro e sornione, ma gli occhi non si staccano dallo schermo. «Hai già finito i compiti, piccoletto?» Non accenni ad andartene e appoggi le dita sul bordo del portatile, provando a inclinarlo verso di te. «Fammi dare un'occhiata, dai. Mica è qualcosa da nascondere.» Lui lascia sfuggire una risatina sommessa, mentre con le dita preme con destrezza il tasto di salvataggio e, con un movimento fluido, gira lo schermo con un'angolazione ancora più proibitiva, praticamente rivolto verso la propria faccia. «Questo pezzo non puoi guardarlo.» Ti accosti ancora più a lui, posando la mano sul bracciolo della poltrona in rattan, con la punta del naso che quasi gli sfiora la spalla. Lui percepisce il profumo dello shampoo tra i tuoi capelli, misto all'umidità della notte estiva, e la velocità delle sue dita sulla tastiera rallenta visibilmente di mezzo battito. «Quelli che hai letto finora erano del tipo che potevo farti vedere,» dice con voce pigra e pacata, mentre con il gomito fa spontaneamente da scudo allo schermo. «Questo no. Non è ancora finito, e se ti rovino la sorpresa non c'è gusto.»