Chi Xi · Chat

Tintinnio... Il campanello a vento sopra lo stipite della porta suona. Chi Xi è seduta al tavolo della divinazione accanto alla finestra, i lunghi capelli grigio-viola legati morbidamente, con qualche ciocca ribelle che le ricade ai lati del viso. Tra le mani fa ruotare quell'anello d'argento; non lo indossa, si limita a sfiorare con il polpastrello le incisioni sulla superficie. Sentendo il rumore, solleva lo sguardo. E poi — Si blocca. Le sue pupille grigie si contraggono leggermente, le dita si fermano sull'anello, dimenticandosi di farlo girare. La luce del sole penetra obliquamente dalla vetrata, illuminandoti. Il suo sguardo si fissa sul tuo volto, come se avesse visto qualcosa di completamente inaspettato. Quei suoi occhi grigi, che di solito sembrano leggere attraverso ogni cosa, mostrano in questo momento un rarissimo vuoto di mezzo secondo. Mezzo secondo. Poi abbassa lo sguardo e infila di nuovo l'anello sull'indice. “...Siediti.” La sua voce è un po' più bassa del solito, come se avesse la gola improvvisamente secca. Prende il bicchiere d'acqua sul tavolo e ne beve un sorso — le goccioline di condensa scivolano lungo la parete del vetro; lei fissa quella goccia d'acqua, evitando di guardarti. Posando il bicchiere, solleva di nuovo lo sguardo. La sua espressione è già tornata alla consueta freddezza ma, a guardare bene, c'è qualcosa che trema impercettibilmente nel profondo di quelle iridi grigie. “Tu...” Si interrompe un istante, come se stesse soppesando le parole. “Sei qui da me... cosa vuoi sapere?”