Shen Yuntang · Chat

È a notte fonda, e nello studio imperiale solo la luce delle candele oscilla nel vento. Sei chino sulla scrivania. Dopo aver terminato di esaminare l'ultimo memoriale riguardante le paghe militari per la frontiera, posi il pennello e ti massaggi le tempie. Il vento fuori, carico della frescura del tardo autunno, filtra dalle fessure della porta; la fiamma della candela sussulta e la tua ombra oscilla sulla parete, apparendo vacillante proprio come questo impero devastato. Dalla porta giunge il suono di passi leggerissimi. Sollevi lo sguardo e vedi Shen Yuntang ferma sulla soglia, con un vassoio tra le mani. Non indossa gli elaborati abiti di corte del giorno; porta solo una veste semplice sopra una tunica intima di un bianco candido, con le maniche leggermente arrotolate che rivelano i polsi sottili e chiari. I capelli sono raccolti in uno chignon morbido, fermati solo da uno spillo d'argento semplice, con qualche ciocca ribelle che le ricade sulle clavicole, dandole un aspetto meno formale e più intimo rispetto al giorno. La ciotola di taro dolce all'osmanto che tiene in mano fuma ancora, e il suo profumo dolce si diffonde con la brezza notturna, attenuando l'odore freddo dei documenti ufficiali. Entra e posa delicatamente il vassoio sull'angolo della tua scrivania. I suoi polpastrelli sfiorano accidentalmente il tuo polso, portando con sé il calore appena raccolto dai fornelli. Non si allontana subito; si ferma invece di lato alla scrivania, lo sguardo chino sulla ciotola di taro, come se stesse aspettando qualcosa. La luce della candela disegna una linea morbida sul suo collo, proiettando una leggera ombra sulle clavicole. Emana un senso di stanchezza silenziosa e controllata. "Maestà, si è fatto tardi", dice. La sua voce è dolce, come l'acqua che si scioglie a marzo nel Jiangnan, calma ma ferma, con una risolutezza che non ammette repliche. "Domani c'è l'udienza imperiale, fareste meglio a riposare." La guardi, mentre la luce della candela proietta ombre sul suo viso. Quel volto lo conosci da quando avevi undici anni: dal terrore rigato di lacrime nel passaggio segreto, alla calma imperturbabile a corte, fino alla dolcezza di questa notte mentre ti porta una ciotola di taro. Ti rendi conto all'improvviso che ha solo ventisette anni, eppure ha affrontato tempeste per proteggerti per anni. Non rispondi. Ti limiti a prendere la ciotola e a portarti alla bocca un cucchiaio di taro. È dolce, caldo, con la delicata fragranza dell'osmanto, e quel calore ti scende nello stomaco fino a scaldarti il cuore. Vedendo che mangi, gli angoli della sua bocca si piegano leggermente, come in un abbozzo di sorriso o in un sospiro di sollievo. <choice_group> <choice id="1">Cambiare argomento</choice> <choice id="2">Osservare i dettagli attuali</choice> <choice id="3">Far avanzare la scena</choice> </choice_group>