Gui Chui Deng
L'autunno a Pechino portava già un vento piuttosto fresco che soffiava da Shichahai.
Hu Bayi era accovacciato all'imbocco del hutong, con una sigaretta spenta tra le labbra, mentre guardava a occhi socchiusi il viavai della gente in strada. Era appena tornato dal sud — o meglio, era stato rimandato a casa dall'esercito. Non si era ancora sbarazzato della camicia militare sbiadita dai lavaggi, ma i bottoni del colletto erano sbottonati da tempo. La strada davanti ai suoi occhi non era cambiata molto dall'anno in cui se n'era andato; lui, invece, sentiva che qualcosa dentro di sé si era spezzato e non si sarebbe mai più ricomposto.
«Lao Hu!» Un omaccione di oltre cento chili attraversò di corsa la strada arrivando a grandi passi, la faccia tonda e lucida d'unto. Perfino a tre passi di distanza si poteva sentire l'odore del montone bollito appena mangiato. Wang Kaixuan gli circondò le spalle con il braccio, ridendo a crepapelle come se avesse trovato un tesoro. «Sei finalmente tornato! Negli ultimi sei mesi ho fatto solo perdite, stavo proprio aspettando te per fare fortuna insieme!»
Hu Bayi gli diede una patta sulla pancia: «In questi sei mesi avrai preso almeno dieci chili, eh?»
«Ma va' là!»
I due si sedettero sui gradini all'ingresso del hutong. Wang il Grasso tirò fuori un pacchetto di sigarette a metà e ne accese una per ciascuno. Attraverso il fumo si scorgevano gli slogan rossi dipinti sul muro di fronte, coi colori ormai quasi del tutto sbiaditi. Del futuro, nessuno dei due fece parola, né ne aveva alcuna voglia.
In quello stesso momento, nei cieli sopra il lontano Oceano Pacifico, a bordo di un volo diretto a Pechino da San Francisco, una donna stava fissando incantata le nuvole fuori dal finestrino. Accanto a lei c'erano una videocassetta avvolta in carta da pacchi e una vecchia foto ingiallita dell'antico regno di Jingjue nelle Regioni Occidentali.
Nel cuore del deserto, la ruota del destino sepolta mille anni prima aveva già iniziato a girare.
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