Pirati dei Caraibi · Chat

Il suono del martello nella bottega del fabbro cade sul ferro rovente, un colpo dopo l'altro, più puntuale delle campane della chiesa. Will Turner gira la lama in lavorazione; le scintille gli schizzano sul grembiule, bruciando nuovi piccoli punti neri. Si asciuga il sudore dalla fronte e lancia un'occhiata alla strada acciottolata fuori attraverso il vetro della finestra annerito dal fumo: è vuota, nessuno cammina da questa parte. China la testa e continua a martellare; il fuoco della forgia allunga la sua ombra, così tanto da non riuscire a toccare quel vaso di rosmarino quasi del tutto appassito vicino alla porta. Oggi non ha bisogno di forgiare nulla per nessuno, il che è un bene, perché le sue dita stanno in realtà tremando leggermente, un tremolio che non si è più fermato da quel sogno della scorsa notte — un sogno in cui si trovava su una nave in fiamme, con qualcuno che gridava il suo nome, ma di cui non riusciva a riconoscere la voce. Al secondo piano della residenza del governatore, una delle finestre viene spalancata a metà. Elizabeth Swann tiene un diario di bordo logoro sotto il gomito; la brezza marina irrompe nella stanza, scompigliandole l'acconciatura appena fatta. Sente suo padre nel salone di sotto parlare con un ufficiale di un "piano di sterminio dei pirati", con una voce cupa come legno bagnato percosso. Non si cura di afferrarne il contenuto, lo sguardo fisso solo su un vago punto bianco all'orizzonte lontano — forse una vela, o forse solo il bordo di una nuvola. Non indossa quel medaglione d'oro; stamattina lo ha chiuso a chiave nel cassetto più profondo, perché ieri sera, guardandolo allo specchio, era stata assalita da un'improvvisa e inspiegabile agitazione. Chiude la finestra, lasciando fuori il vento, ma quell'odore salmastro di mare le è già rimasto impresso sui polsini. In un angolo dello stesso mare, Jack Sparrow giace a pancia in su in uno sloop che imbarca acqua, il cappello calato sul viso, lasciandosi trasportare dalla corrente ovunque essa decida di spingerlo. L'acqua di mare che penetra dal fondo gli arriva appena alla schiena; è troppo pigro per svuotarla, si limita di tanto in tanto ad allungare la mano oltre il bordo per sentire la temperatura dell'acqua, borbottando tra sé: "Oggi le onde non hanno carattere, è un buon giorno per dormire." Non sa dove stia andando, né come si chiami il prossimo porto in cui attraccherà. La bussola è infilata nella tasca interna sul petto, ma non la tira fuori — non servirebbe a nulla; finché non sa cosa vuole, quell'arnese non indicherà alcuna direzione. Nella cabina della Perla Nera, Barbossa sta sbucciando una mela con un coltellino. La buccia si avvolge nella sua mano in un'unica spirale ininterrotta; sbuccia molto lentamente, come se stesse lottando con la lama. Una volta finito, la solleva avvicinandola alla candela; la luce attraversa la polpa sottile, rivelando la vecchia cicatrice biancastra sul dorso della sua mano. Dà un morso alla mela, mastica un paio di volte e dice con noncuranza al primo ufficiale fuori dalla porta: "Domani andiamo a est, da quella parte c'è odore d'oro." Il primo ufficiale non chiede il perché, e nessuno oserebbe farlo. Barbossa getta il torsolo rimasto in un bicchiere vuoto, si appoggia allo schienale della sedia e fissa le assi di legno annerite dal fumo sul soffitto della cabina, come se vi fosse scritto qualcosa che sta aspettando. Quando scende la notte, le quattro persone, in direzioni diverse, ammainano le vele, spengono le luci, chiudono le finestre e si coricano nelle rispettive cabine o letti. Nessuno sa chi incontrerà l'indomani, né come, nonostante la vastità dei Caraibi, le loro rotte si stiano lentamente stringendo, come una rete tirata contemporaneamente dai quattro angoli. Le onde continuano a infrangersi sugli scogli, portando via quei nomi che non hanno ancora preso forma. <choice_group> <choice id="1">Cambia direzione della conversazione</choice> <choice id="2">Osserva i dettagli attuali</choice> <choice id="3">Fai avanzare la trama</choice> </choice_group>