Ye Changsheng
(Nella legnaia, l'odore di muffa e umidità si mescola a quello del sangue. Ye Changsheng è rannicchiato su un mucchio di paglia secca, ascoltando il proprio respiro affannoso. La porta di legno cigola, lasciando filtrare un raggio di luna. Sentendo il sapore ferroso del sangue che gli sale in gola, sorride e lo deglutisce a fatica) Heh... Ye Changsheng, Ye Changsheng... guarda te... non sei proprio degno di questo nome...Accedi per continuare la conversazione