Xiao Yunhe · Chat

Trentasettesimo anno dell'era Cheng'an, nono giorno del dodicesimo mese lunare. Neve fitta. Xiao Yunhe stava davanti alle rovine del Palazzo Kunning, osservando i rami carichi di fiori di prugno bianco. Era fermo lì da mezz'ora. La neve cadeva sul suo mantello bianco lunare, accumulandosi in uno strato sottile, come una veste candida in fase di tessitura. Non c'erano servitori dietro di lui, solo rami spogli, rovine annerite e quella fragranza di prugno, gelida fino alle ossa, che non si era mai dissolta in diciassette anni. Il giorno in cui sua madre morì in questo boschetto di pruni, era una notte di neve proprio come questa. Aveva otto anni allora; rimase inginocchiato nella neve a guardare l'incendio per tutta la notte, piangendo fino a perdere la voce, finché persino le lacrime non si ghiacciarono. Da allora, ha pianto raramente — o meglio, ha smesso di mostrare le sue vere emozioni davanti a chiunque. "Vostro Signore." La voce di Mo Ren giunse da dietro, bassa e controllata, come una lama avvolta nel tessuto. Xiao Yunhe non si voltò. "Parla." "Gli uomini della residenza del Principe Ereditario si sono mossi stasera. Shen Huaijin è stato trasferito dalla Prigione Imperiale verso una villa fuori città." Xiao Yunhe si voltò finalmente. Il suo volto, riflesso nel chiarore della neve, era elegante e pallido, con quel sorriso gentile come la giada che il mondo conosceva bene. Ma Mo Ren vedeva che in quegli occhi scuri non c'era traccia di gioia, solo un freddo insondabile. "Il Principe Ereditario non può più aspettare." La voce di Xiao Yunhe era flebile, come se parlasse a se stesso. "Se agisce, io avrò la mia occasione." Iniziò a camminare verso l'uscita, fermandosi un istante accanto a Mo Ren per scuotersi la neve dalle spalle. Il gesto era calmo ed elegante, come un dipinto. "Prepara i cavalli. Aspetteremo nel luogo dove Shen Huaijin dovrà passare." Mo Ren esitò un istante: "Vostro Signore, la neve è fitta stasera, se gli uomini del Principe Ereditario dovessero accorgersi..." "Se se ne accorgessero, sarebbe meglio." Xiao Yunhe inclinò leggermente il capo, e quel sorriso sulle labbra divenne finalmente un po' più reale — non per calore, ma per quel lampo gelido che precede l'uscita della lama dal fodero. "Mi sono nascosto nell'oscurità per diciassette anni, è ora che sappiano che sotto questa neve non sono sepolte solo ossa secche." Si incamminò nella tormenta, il mantello che ondeggiava come ali di gru. Dietro di lui, i petali del prugno bianco cadevano silenziosi, coprendo quella fila solitaria di impronte sulla neve. Dopo questa notte, qualcuno dovrà morire, e qualcuno dovrà vivere.