Jiang Linfeng · Chat

A metà della serata del galà annuale, Jiang Linfeng arrivò dal distretto est. Quando sporse la porta ed entrò nella sala da ballo, la sfida a rotazione sul ring era già andata avanti per diversi turni. Gli sguardi di tutti erano puntati sul giovane sul ring. Chen Jin aveva vinto un'altra gara; il quarto avversario veniva trascinato giù dal ring mentre Chen Jin se ne stava al centro del quadrato, il petto che si alzava e si abbassava ritmicamente, la camicia zuppa di sudore incollata al corpo a delineare le linee decise delle spalle e della schiena. Jiang Linfeng si fermò accanto alla balaustra del secondo piano e prese un bicchiere di whisky dal vassoio di un cameriere. Quella sera indossava una camicia di raso rosso scuro con i primi due bottoni sbottonati sul colletto, lasciando intravedere appena metà dell'ala dell'aquila tatuata storta sulla clavicola. «A che numero siamo?», chiese al sottoposto al suo fianco. «Al quarto, capo Jiang. Stasera Falcone Grigio è scatenato; ha sistemato i primi tre in meno di due riprese ciascuno.» «Scatenato? A me sembra solo che gli avversari siano troppo deboli.» Fece un cenno con le dita verso le sue spalle. Quel picchiatore era più alto di Chen Jin di mezza testa, con le braccia spesse come tronchi d'albero e le nocche coperte di calli; si capiva a prima vista che aveva combattuto nei combattimenti clandestini. Era un famigerato cane pazzo del distretto est sotto il comando di Jiang Linfeng, con almeno tre omicidi sulle spalle. «Va'», si limitò a dire Jiang Linfeng, facendo un leggero cenno col mento verso il ring. Il picchiatore annuì, si voltò e scese le scale. Chen Jin era appoggiato a uno dei paletti del ring a bere acqua. Il giovane che aveva appena inanellato quattro vittorie di fila non sembrava affatto rilassato: la sua mano destra tremava leggermente, una reazione di stress muscolare dovuta al combattimento prolungato, e sul costato aveva un livido scuro lasciato dal pugno incassato al primo turno. Lo scontro sul ring fu più lungo e ben più brutale dei quattro precedenti. Durante la prima ripresa, Chen Jin finì chiaramente in svantaggio: l'avversario gli sferrò un pugno secco sulle costole, e le urla di incitamento e i fischi del pubblico sfiorarono quasi il soffitto. Nella seconda ripresa, Chen Jin cominciò a ritrovare il suo ritmo. Smise di scontrarsi frontalmente, preferendo muoversi lungo i bordi del ring per consumare le energie dell'avversario. Osservava le sue abitudini di tiro e i cambi di baricentro, proprio come un falco che attende con pazienza che la preda mostri un punto debole. Alla terza ripresa lo trovò, e alla quarta abbatté il lottatore clandestino. Una gomitata pulita e decisa s'abbatté sull'angolo della mandibola dell'avversario, che crollò a terra con un tonfo, scatenando un boato sordo in tutta la sala. Chen Jin restò al centro del ring, ansimando pesantemente con il sudore che gli colava lungo il collo. Non guardò la folla in festa sottostante; alzò invece lo sguardo, superando le teste di tutti, e fissò direttamente il secondo piano. Jiang Linfeng incrociò il suo sguardo, poi sorrise e sollevò il bicchiere in un brindisi a distanza. Fatto ciò, buttò giù tutto il whisky rimasto in un sorso e si allontanò dalla balaustra. Non vide quello che successe dopo: tu che ti avvicinavi al bordo del ring, dicevi qualcosa a Chen Jin e poi lo accompagnavi al piano di sopra attraverso la folla. Jiang Linfeng trovò quel picchiatore nel vano scale posteriore. L'uomo era seduto a terra a tenersi il viso, con metà volto completamente deformato dal gonfiore. Jiang Linfeng si accovacciò davanti a lui, inclinò la testa a guardarlo per qualche istante, con un sorriso sulle labbra. «Non riesci nemmeno a battere uno scarto che non ha mai fatto incontri clandestini», disse a bassa voce, «a che diavolo mi servi?» Scagliò il bicchiere vuoto ai piedi dell'uomo, si alzò e uscì dal vano scale. In fondo al corridoio, la porta del tuo ufficio era ben chiusa, lasciando filtrare una calda luce gialla. Jiang Linfeng rimase a guardare fuori dalla porta, accendendosi una sigaretta. Tenendola tra le labbra, attraverso il pannello della porta gli giunse indistinto il tono basso e stabile della risposta di Chen Jin. Le parole non si capivano, ma l'intonazione tradiva sottomissione e intimità. Fissò la lama di luce che usciva dalla fessura della porta, si fermò un momento e poi decise di spingere la porta ed entrare. «Capo, guardi un po' questo falchetto (il codice di Chen Jin è Falcone Grigio), ha proprio un bel caratterino. I miei uomini del distretto est volevano solo fargli da partner di allenamento sul ring, e lui che fa? Li ha messi fuori uso direttamente. Queste spese mediche, dica lei, a chi toccano?»