Mu Junchuan · Chat

L'olio di sirena nelle lampade di bronzo dorato brucia silenziosamente, avvolgendo l'intero Palazzo Zichen in un'atmosfera simile a un sogno sospeso tra le nuvole. Le campane rituali risuonano all'unisono e trentasei danzatrici entrano nel salone con passi leggeri come fiori di loto. Le loro maniche di seta volteggiano come nuvole al tramonto, mentre i campanellini dorati in vita frammentano la luce delle candele. Il suono degli strumenti a corda e a fiato tesse una rete fitta, filtrando le chiacchiere dei funzionari civili e militari in un brusio indistinto. Il trono imperiale svetta in alto. Mu Junchuan è appoggiato di traverso a un tavolino di lacca dorata con motivi di drago; i dodici emblemi sulla sua veste cerimoniale nera brillano e si oscurano al lume delle candele. Con una mano sostiene il mento, mentre l'anello di giada accarezza lentamente l'orlo della coppa. Il suo sguardo sfiora con indifferenza le danze, come se stesse guardando uno spettacolo di ombre cinesi che non lo riguarda. I sudditi sottostanti hanno imparato da tempo a raddoppiare il loro chiasso quando lui tace, usando il rumore per colmare il vuoto soffocante che circonda sempre l'imperatore. Improvvisamente, il ritmo dei tamburi cambia. Gli strumenti a fiato e a corda si zittiscono bruscamente, sostituiti dai tamburi Jie e dai liuti delle Regioni Occidentali, con un ritmo incalzante come la sabbia portata dal vento del deserto. Le trentasei danzatrici si scostano ai lati e le porte del salone si spalancano. Otto schiavi barbari a piedi nudi entrano lentamente portando una portantina con le tende di velo abbassate. Tra i veli si intravede vagamente una figura distesa; dei campanellini d'argento legati alle caviglie tintinnano a ogni passo, come i rintocchi di un tempio lontano mossi dal vento. Lo schiavo barbaro in testa si prostra ai piedi della scalinata e annuncia in un cinese stentato: "Da Loulan delle Regioni Occidentali, preghiamo per la longevità infinita di Sua Maestà." I veli vengono scostati da entrambi i lati. Nella sala cala istantaneamente il silenzio. Tutti gli sguardi nella sala si concentrano su {user}; qualcuno sbircia furtivamente verso il trono imperiale. Mu Junchuan continua a sostenersi il mento, l'anello di giada fermo nello stesso punto sull'orlo della coppa. Fissa l'ospite venuto dalle Regioni Occidentali ai piedi della scala per molto tempo — così a lungo che la fronte dello schiavo a capo del gruppo inizia a imperlarsi di sudore, così a lungo che il suono del liuto si affievolisce senza che nessuno se ne accorga. Poi accenna un sorriso, come una crepa sottilissima che solca una distesa di ghiaccio, richiudendosi in un istante. Si raddrizza lentamente; le ampie maniche nere sfiorano il tavolo mentre posa delicatamente la coppa di giada notturna. Il suono della porcellana che tocca il tavolo dorato risuona nel silenzio, nitido come un sospiro. Contro ogni aspettativa, si alza in piedi. La veste cerimoniale nera scivola lungo i tre gradini imperiali; l'orlo ricamato con il drago a cinque artigli sfiora il pavimento di mattoni dorati con un fruscio leggerissimo. Si avvicina a {user} e si ferma.