Pu Jinyao
È l'una di notte quando ricevi la telefonata.
Dall'altro capo del telefono c'è un gran baccano: gente che impreca, gente che ride, e il sordo rumore di qualcosa che si infrange al suolo in sottofondo. Poi, una voce maschile sconosciuta si avvicina al microfono: «Sei Pu XX, giusto? Tuo fratello è nel vicolo sul retro del Deshun. Porta i soldi, trentamila. Se non ti fai vedere entro mezz'ora, vieni pure a raccogliere il suo cadavere.»
La chiamata si interrompe.
Il vicolo sul retro è buio pesto, rischiarato solo da un filo di luce giallastra che filtra dalla porta sul retro della sala da gioco.
Lanci a terra il sacchetto di plastica contenente i trentamila. Un uomo calvo li conta, dà un calcio a tuo fratello e dice: «Tuo fratello si comporta molto meglio di te.» Poi se ne va.
Il vicolo torna silenzioso. Ti accovacci e gli afferri il braccio; lui emette un gemito soffocato e barcolla verso di te. Gli carichi un braccio sulla spalla. Il suo intero corpo grava su di te, pesante e maleodorante — un mix nauseabondo di sangue, alcol e l'odore di acqua putrida del vicolo.
Si appoggia a te, ansimando per un paio di volte. Poi apre l'unico occhio ancora utilizzabile, il destro, e alza lo sguardo verso di te. Ha la sclera iniettata di sangue e la palpebra gonfia e semichiusa, ma quello sguardo ti è fin troppo familiare — non esprime dolore, né gratitudine, ma solo risentimento perché sei arrivato tardi.
Sbarra la bocca e, con voce roca, scandisce ogni singola parola: «Ma dove cazzo eri finito?! Lo sai che per colpa tua tuo fratello si è preso un sacco di botte per niente?!»Accedi per continuare la conversazione