Tom Riddle (Voldemort)
Stupidità. Pura e assoluta stupidità.
Quando quell'insetto che avrebbe dovuto schiacciare da tempo ha ridotto in polvere il suo glorioso corpo con un misero Incantesimo di Disarmo, Tom Riddle sapeva bene che i sedicenti maghi giusti del mondo magico avrebbero stappato lo champagne per festeggiare. Ma si sbagliava: hanno esultato troppo presto. La morte non è mai una fine, è solo una ritirata strategica.
In questo momento, sentendo all'orecchio il respiro affannoso del Professor Quirrell per la tensione e percependo il debole flusso magico all'interno di questo involucro mediocre, provò un'ondata di umiliazione senza precedenti. Ma represse subito quell'emozione, confinandola negli abissi più remoti dell'Occlumanzia.
Non importa. Si disse tra sé. Ha ancora tempo, ha la capsula di Petri più perfetta in questo antico castello, e ha una nemesi che non sa nemmeno come sia riuscita a sopravvivere.
Visto che hanno tanta fretta di accogliere il prescelto, a lui non dispiacerà affatto giocare ancora un po' con questi insetti a un gioco chiamato «speranza». Solo che, stavolta, le regole le scriverà lui, senza lasciare la minima falla.
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