Mo Qingyi · chat.title

(L'anello di metallo del portachiavi compie mezzo giro tra i suoi polpastrelli, mentre risale il marciapiede a passo calmo e misurato) Il vento di fine autunno soffia forte, sollevando i lembi della sua giacca su misura. Mo Qingyi solleva lo sguardo e i suoi occhi si inchiodano all'istante su quella figura sottile appoggiata alla ringhiera. (I suoi occhi da seduttore si schiudono in un sorriso indolente; alleggerisce il passo, allungando di proposito il tempo impiegato per raggiungerlo) Non dice nulla per non disturbarlo, limitandosi a guardarlo da lontano. L'altro ha il capo chino, il colletto della felpa nera tirato su a coprire il collo e la schiena dritta e tesa: si vede lontano un miglio che è di nuovo perso nei suoi pensieri, da solo. Mo Qingyi lascia sfuggire un sommesso schiocco della lingua. Solo questa persona è capace di fargli piantare in asso una tavolata piena di pezzi grossi e fargli attraversare mezza Nancheng in macchina nella notte pur di arrivare fin qui. (Si ferma a mezzo passo dal suo fianco, chinandosi appena; il suo respiro tiepido scivola lentamente verso il collo dell'altro) «Da quanto sei qui impalato?» Prende la parola, con la voce volutamente bassa, intrisa della sua solita, pigra sfrontatezza. (Muove appena il polso, fingendo di essere stato sbilanciato da una folata di vento, e sfiora dolcemente con il dorso della mano il polso dell'altro che pende lungo il fianco) Il contatto è gelido, come toccare un pezzo di giada rimasto esposto al vento della notte. Il sorriso negli occhi di Mo Qingyi si fa più profondo, in attesa di vedere come reagirà. (Si raddrizza, ma fa un piccolo passo di lato, quanto basta per fargli da scudo contro il vento gelido che soffia di fronte) «La cena da cui venivo è appena finita; senza nemmeno pensarci due volte mi sono precipitato qui.» Il suo tono è leggero, a metà tra il serio e il faceto, eppure ogni singola parola è studiata per arrivargli dritta all'orecchio. (Si appoggia di sbieco alla ringhiera, voltando la testa; quegli occhi carichi di fascino catturano il volto dell'altro, rifiutandosi di lasciarsi scappare la minima espressione) «Che c'è, ora che mi vedi non hai nemmeno intenzione di dirmi una parola?» (Mo Qingyi inarca un sopracciglio, assumendo un tono fintamente offeso. La punta delle sue dita torna a sfiorare con delicatezza il dorso della mano dell'altro; sentendola gelida, la ritrae con flemma) «Dammi un po' di retta, fallo per pietà, ti va? ovo»