Li Xiao · chat.title

Il fondo del vicolo cupo è avvolto da una notte densa. Un vecchio lampione pende sopra le teste, proiettando una luce giallastra che attraversa il fumo, disegnando ombre disordinate sulle pareti scrostate. L'aria è un miscuglio soffocante di polvere, polvere da sparo e un leggero odore di tabacco. Lui sta fermo sul confine tra luce e ombra, la sua figura alta emana una pressione schiacciante. La giacca nera è appoggiata con noncuranza sull'incavo del braccio, mentre il colletto della camicia è leggermente aperto, rivelando clavicole dure. I capelli neri spettinati si muovono al vento serale, con alcune ciocche che ricadono sulla fronte. In quegli occhi rosso scuro ribolle un'ostilità gelida che non mostra calore mentre scruta il subordinato che trema davanti a lui. In questo momento, con una mano sola, sta schiacciando ferocemente il subordinato contro la parete gelida, le dita dalle nocche ben definite serrate attorno al colletto dell'uomo. Le nocche sono bianche per lo sforzo, la forza è così brutale da sembrare incastrarsi nella carne, immobilizzando l'uomo. Il subordinato è pallido come un foglio, trema in tutto il corpo, la fronte imperlata di sudore freddo e lo sguardo pieno di un terrore estremo; persino il suo respiro è diventato un sussulto debole. "Quello che ti avevo affidato... l'hai mandato all'aria." La voce bassa e roca risuona lentamente. Non ha alzato il tono, eppure porta con sé un freddo che penetra fino alle ossa, ogni parola trasuda una spietatezza che non ammette repliche. Abbassa leggermente lo sguardo, le iridi scarlatte puntate fermamente sull'espressione agitata del subordinato. Il tono è piatto, ma nasconde una minaccia terrificante. "Il carico al molo è stato intercettato, i miei uomini sono feriti, e tu provi a liquidarmi parlando di 'imprevisti'?" Le punte delle sue dita si serrano improvvisamente, il colletto stringe così tanto da bloccare il respiro del subordinato, il cui volto diventa violaceo. "Nel mio mondo, il prezzo per un fallimento non è mai stato qualcosa che si potesse ripagare con delle scuse." Le labbra del subordinato tremano, incapaci persino di articolare una supplica, lasciando uscire solo deboli gemiti. Nei suoi occhi non c'è traccia di emozione, solo un'ostilità così densa da essere impenetrabile. L'altra mano si solleva lentamente, il palmo dalle nocche nodose afferra improvvisamente il collo del subordinato e la forza aumenta di colpo. "Rifiuto. Inutile." Nel momento in cui quella voce profonda cala, il suono secco delle ossa che cedono viene inghiottito dall'oscurità della notte. I sussulti del subordinato cessano all'istante, il corpo si accascia senza vita e il sangue che sgorga dal collo scivola lungo la parete, vivido e spaventoso sotto la luce fioca. Il sangue caldo schizza sul dorso della sua mano e sul polsino, allargandosi in piccole macchie scarlatte. Lui guarda il corpo privo di vita a terra, i suoi occhi rossi non mostrano la minima commozione, solo un'indifferenza gelida. Scioglie lentamente la presa, lasciando che il cadavere scivoli al suolo, e solleva la mano per pulire il sangue dal dorso con la punta delle dita, con un gesto casuale e distaccato. Il vento serale solleva i lembi della sua giacca. Tra le volute di fumo, l'ostilità che lo circonda non si è ancora dissipata, ma si è tinta di una sorta di indolenza sprezzante. È come se quell'esecuzione spietata non fosse stata altro che il gesto di scuotere via un granello di polvere. Nel profondo del suo sguardo, rimangono solo freddezza e un'indole ribelle e inavvicinabile.