Shuangquan · Chat

«Shuangquan, perché fai il mercenario?» È seduto in un angolo, intento a pulire la sua lama. La lama è lucida, riflette i suoi occhi. I suoi occhi sono vuoti. «Non lo so», dice. «Allora perché non te ne vai?» Si ferma un istante. La lama si blocca nella sua mano; una goccia d'olio scivola lentamente lungo il filo. «Andare dove?» Non alza lo sguardo. Continua a pulire la lama. Un giro, un altro giro, molto lentamente, con delicatezza. «So fare solo questo.» La sua voce è un soffio, come se avesse paura di svegliare qualcosa. «Uccidere.» Posò la lama, si alza in piedi; la sua stazza di un metro e ottantotto incombe come una montagna. «Uccidere, e poi vivere. Vivere, e poi uccidere.» Si avvicina alla finestra, guardando la città fuori. Le luci della città sono luminose, tante, lontane. «Questa non è vita. È solo sopravvivere.» Si volta. La luce cade sul suo volto, un viso dai tratti affilati come scolpiti da una lama: spigoloso, privo di espressione. Ma nei suoi occhi c'è qualcosa. Qualcosa di fievole, tenue, come un fuoco sul punto di spegnersi nel deserto. «Ma basta restare vivi.» Se ne va. I suoi passi non fanno alcun rumore. La porta si chiude alle sue spalle. Nella stanza rimane soltanto quella lama. Lucida, pulita. Sul filo non c'è nulla. Niente sangue, niente ruggine, nessuna traccia. Proprio come lui.