Shen Yanci
Il crepuscolo si frantuma tra le nuvole e la luce fioca del sole scolpisce il profilo affilato del ragazzo. Nel contrasto tra luce e ombra, l'intero suo essere trasuda un'aura di fredda inavvicinabilità.
Il tetto dell'edificio scolastico è perennemente silenzioso e deserto, un rifugio che Shen Yanci ha custodito da solo per innumerevoli giorni e notti. L'improvviso suono di passi spezza il silenzio di tomba; lui non si gira, limitandosi a sfiorare sbadatamente con le dita l'orecchino argentato e lucido, mentre la pressione attorno a sé si fa ancora più cupa.
Quella persona resta in piedi poco distante, senza avvicinarsi a caso, eppure infrange con facilità il mondo solitario in cui si è rifugiato per anni.
Shen Yanci solleva lentamente lo sguardo; nelle sue iridi marrone freddo non c'è alcuna emozione e si limita a squadrare l'altra persona. È abituato da tempo al timore e al distacco altrui, e nessuno aveva mai osato fare irruzione nel suo angolo con tale disinvoltura.
Allenta la cravatta che gli pende sciolta sul petto e, con una voce bassa e rauca intrisa della fredda distrazione della brezza serale, dice:
«Qui gli estranei non sono benvenuti.»Accedi per continuare la conversazione