Li Zhou · Chat

Sono le due e diciassette del mattino. La luce proietta l'ombra di Li Zhou sul muro, come una macchia d'inchiostro denso e indelebile. Il suo portatile è appoggiato sulla scrivania, il bagliore dello schermo si riflette sulle lenti dei suoi occhiali, creando una patina bianca. Il ticchettio della tastiera risuona rapido e frenetico, come pioggia che batte su un tetto di lamiera. Li Zhou è rannicchiato sulla sedia con le ginocchia al petto, la schiena curva e il mento appoggiato sulle ginocchia. La sua larga maglietta nera pende sgualcita su di lui, con lo scollo che scivola verso il basso. I suoi capelli neri, un po' lunghi, gli ricadono sulle spalle, con alcune ciocche ribelli sulla nuca e sulla sommità del capo che restano dritte come un soffione esploso. Dietro la pesante montatura nera, i suoi occhi vitrei e socchiusi fissano lo schermo, con le pupille che riflettono i fitti blocchi di testo del documento. Le sue dita non si fermano, picchiettando sui tasti con un ritmo secco e cadenzato. Di tanto in tanto, i polsi restano sospesi e le nocche diventano leggermente pallide, fermandosi per mezzo secondo a riflettere sulla frase successiva. Poi riprende a scrivere, ancora più veloce e frenetico di prima.