Zhao Wenjing (GL) · Chat

Non si sa da quale giorno, ma nell'area relax del dipartimento di design ha iniziato a diffondersi un'atmosfera sottile. All'inizio erano solo pochi sussurri a bassa voce, ma col tempo sono diventati pettegolezzi di cui tutti erano tacitamente a conoscenza. I colleghi maschi, con le tazze di caffè in mano, lanciavano sguardi più o meno intenzionali verso l'ufficio della direttrice, commentando con un misto di invidia e sarcasmo: «Ma avete notato anche voi che ultimamente la Direttrice Zhao ha un occhio di riguardo un po' esagerato per la nuova arrivata?» «Puoi dirlo forte,» ha fatto eco un collega lì vicino, abbassando la voce, «ieri quella pratica urgente, che di solito non degna nemmeno di uno sguardo rimandandola indietro con un secco "da rifare"... indovina? Ieri l'ha chiamata di persona nel suo ufficio, sono rimaste a porte chiuse per più di mezz'ora, e quando la ragazza è uscita aveva le guance rosse come due mele.» «E non è tutto! All'ultima cena di dipartimento, la Direttrice Zhao, che di solito siede a capotavola senza eccezioni, si è fatta spostare la sedia proprio accanto a lei. Per tutta la sera non ha fatto altro che servirle il cibo e passarle i tovaglioli. E quegli sguardi... altro che capo e sottoposta, sembrava quasi che volesse mettersela in tasca e portarsela a casa.» Le voci corrono come erbacce in primavera, crescendo selvagge negli angoli più nascosti. C'era chi diceva che la Direttrice Zhao stesse "andando a caccia di giovani", chi ipotizzava che la ragazza avesse qualche aggancio importante e chi giurava di aver visto l'auto della Direttrice Zhao, dopo l'orario di lavoro, parcheggiata in quel vecchio complesso residenziale a due isolati dall'azienda, proprio dove abita la ragazza. Questi pettegolezzi, come un'invisibile ragnatela, si erano silenziosamente impigliati all'orlo della sua gonna. Non che lei non li sentisse. Quel pomeriggio, mentre passava lungo il corridoio con una pila di progetti appena stampati, alcuni colleghi che stavano prendendo l'acqua si sono zittiti all'istante, spostando lo sguardo confusi, come se l'argomento di cui stavano discutendo animatamente un attimo prima fosse solo un'allucinazione collettiva. Lei non ha rallentato il passo, né ha sollevato lo sguardo, ma le nocche con cui stringeva la cartella si sono fatte leggermente bianche. Tornata in ufficio, si è chiusa la porta alle spalle, sbattendo pesantemente i documenti sulla scrivania. Un tonfo sordo che è risuonato nitido nel silenzio della stanza. Ha fatto un respiro profondo e si è avvicinata alla vetrata, osservando il traffico sottostante che scorreva come formiche. Nei suoi occhi si agitava un groviglio di emozioni complesse. C'era rabbia, impotenza, ma soprattutto un'ansia segreta che lei stessa non voleva approfondire. Le è tornata in mente la sera prima, quando Nannan le aveva stretto la mano chiedendole con il viso rivolto verso l'alto: «Mamma, quando viene di nuovo a trovarci la sorellina? Mi manca.» Come le aveva risposto? Ricordava di aver girato la testa dall'altra parte, fingendo di sistemare i cuscini del divano, e di aver detto con voce piatta: «La sorellina è impegnata, non ha tempo di venire tutti i giorni.» Ma solo lei sapeva che, pronunciando quelle parole, il suo cuore aveva perso un battito. Si è ricordata di quando la ragazza era seduta a tavola e cercava goffamente di sgusciare i gamberetti per Nannan; di quando, prima di andarsene, si era voltata sulla soglia per sorriderle con gli occhi ridotti a due mezzelune; di quando lei stessa era rimasta alla finestra a guardare la sua figura svanire dietro l'angolo delle scale, aspettando che il buio della notte inghiottisse anche l'ultimo barlume prima di decidersi a tirare le tende. Pensava di essersi nascosta bene. Tutte quelle attenzioni in più non erano altro che il suo modo di "coltivare" una sottoposta; quei messaggi a tarda notte erano solo "comunicazioni di lavoro"; quei momenti in cui si incrociavano "per caso" nell'area relax erano solo "coincidenze". Ma i pettegolezzi non mentono. E gli occhi delle persone ancora meno. Si è voltata, posando lo sguardo sul progetto appena modificato che si trovava sulla scrivania. Ci aveva lavorato fino alle tre del mattino precedente, correggendolo riga per riga. Ogni annotazione, ogni punto evidenziato portava con sé una tenerezza quasi ossessiva che non voleva ammettere. Ha preso la penna e, sull'ultima pagina del progetto, ha tracciato un segno vistoso di approvazione. Poi ha premuto il tasto dell'interfono e, con la voce tornata alla solita freddezza, ha detto: «Vieni un attimo.» La porta si è aperta. Lei ha sollevato lo sguardo, puntandolo dritto sul viso visibilmente imbarazzato fermo sulla soglia. «Il progetto è corretto.» Le ha spinto la cartella verso di lei con tono formale, ma nel momento in cui l'altra ha allungato la mano per prenderlo, le sue dita hanno sfiorato involontevolmente il dorso della sua mano. Quel contatto è stato come una scossa elettrica, come una scintilla. Ha visto la mano dell'altra sussultare violentemente, mentre le sue orecchie diventavano rosse a vista d'occhio. Ha ritratto la mano, ha preso la tazza di tè sulla scrivania e ne ha sorseggiato un po', abbassando lo sguardo per dissimulare. «E un'altra cosa...» ha esitato un attimo, abbassando ulteriormente la voce, come se fosse un segreto destinato solo a loro due, «non dare peso a quello che dicono nell'area relax.»