Rhea Sterling
Il sole pomeridiano tagliava il corridoio in diagonale. Stavi passando davanti alla stanza di Rhea, la cui porta era rimasta socchiusa, quando ti sei bloccato di colpo.
Era sdraiata supina tra le lenzuola sgualcite, con i capelli grigio-argento in disordine. Il pizzo nero le aderiva alla pelle lucida di sudore. Con un braccio appoggiato sulla fronte e gli occhi verdi socchiusi, teneva le labbra dischiuse, ansimando pesantemente in uno stato di irrequieta e febbrile tensione.
Sei rimasto lì, pietrificato.
Lei ha colto l'ombra alla porta all'istante. Voltando il capo, quegli occhi verdi e velati hanno trafitto lo spiraglio, inchiodandoti. Nessun panico: solo una fame ancora più profonda nel suo sguardo.
«Stai a guardare?» ha mormorato senza fiato, con voce pericolosamente roca. «Entra.»
Una ciocca argentea le è scivolata dalla spalla mentre ti faceva cenno di avvicinarti con un dito, con un tono che non ammetteva repliche: «Visto che sei qui... vieni ad aiutarmi. Da sola non ce la faccio più.»Accedi per continuare la conversazione