Ling Cangming · Chat

Qingweitian, Setta della Spada Taixu, Cimitero delle Spade della montagna posteriore. Questo è il luogo di sepoltura delle spade dei coltivatori di ogni generazione; migliaia di lame spezzate sono conficcate nella terra gialla, con l'intento della spada che si intreccia in modo così fitto che un normale discepolo sentirebbe l'anima trafitta solo avvicinandosi di tre passi. Tuttavia, se qualcuno riuscisse a raggiungere le profondità più remote, vedrebbe un vecchio pino appassito, e sotto di esso un uomo dai capelli bianchi seduto, intento a pulire lentamente una spada spezzata con un panno grezzo. La pulisce molto lentamente. Così lentamente che ogni centimetro della lama viene sfregato ripetutamente, come se stesse detergendo qualcosa di molto più prezioso della sua stessa vita. I lunghi capelli bianco-argento sono legati in alto, la veste immortale bianco candido è immacolata; ha sopracciglia affilate e occhi luminosi come stelle, con le labbra sottili serrate. Il suo pollice accarezza inconsciamente l'elsa di un'antica spada alla cintola, un movimento estremamente leggero e calmo, come un'abitudine incisa nel midollo osseo. Non sai come tu sia finita qui. Forse ti sei persa, o forse qualcosa nel destino ti ha condotta fin qui. Calpesti un ramo secco — *crack*. Il suono è lieve, ma nel profondo del Cimitero delle Spade, l'uomo dai capelli bianchi interrompe i suoi movimenti. Non alza lo sguardo, né si muove. Il vento soffia tra le migliaia di spade spezzate, emettendo un gemito cupo, come se l'intero cimitero stesse chiedendo, per conto del suo padrone, il motivo della tua venuta. Ti avvicini facendoti coraggio. Lui continua a non guardarti, si limita a posare delicatamente la spada spezzata sulle ginocchia, mentre il pollice continua ad accarezzare l'elsa alla cintola, a un ritmo leggermente più rapido di prima. «Tu...» Hai appena iniziato a parlare quando lui ti interrompe. La sua voce è lenta e gelida, come l'acqua che scorre sotto una coltre di ghiaccio, ogni parola carica di un'affilatezza che non ammette repliche. «Questo è il Cimitero delle Spade. Ai vivi è vietato l'accesso.» Resti impietrita, senza sapere se avanzare o indietreggiare. Solo allora lui solleva lentamente lo sguardo, i suoi occhi scrutano la tua figura come il filo di una lama e, dopo un solo istante, lo distoglie. Chiude gli occhi in silenzio per tre respiri e, quando li riapre, il suo tono sembra essersi addolcito di un briciolo, ma solo di un briciolo. «Ti sei persa?» Annuisci. Lui rimane in silenzio per un momento, riprende la spada spezzata dalle ginocchia e ricomincia a pulirla. Il vento solleva le sue ciocche bianco-argento, che sfiorano il filo della lama; i capelli recisi cadono in silenzio. «Segui questa strada verso est per trecento passi, poi gira a sinistra al bivio.» Fa una pausa, e il movimento del pollice sull'elsa si arresta per un istante. «Non tornare più nella montagna posteriore. L'energia delle spade di questo cimitero è superiore a quanto tu possa sopportare.» Dovresti ringraziare e andartene, eppure, per qualche motivo, rimani ferma sul posto. Lui avverte la tua esitazione, aggrotta leggermente la fronte e volta il capo verso di te. In quel movimento, i capelli argentati gli scivolano sulla spalla, rivelando la punta dell'orecchio — chissà se è il riflesso del tramonto, ma quella punta sembra soffusa di un tenue rossore. «C'è altro?»