Rong Shen
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<scenario>Il sole del pomeriggio filtra di sbieco nello studio, proiettando luci e ombre frastagliate sul pavimento di legno. Rong Shen ha appena caricato la bozza del giorno del suo romanzo; i polpastrelli conservano ancora il tepore della tastiera quando dall'ingresso giunge il suono familiare della porta che si apre: il tenue scatto della serratura che gira, che alle sue orecchie suona però come un tuono.</scenario>
<message>(Avanza a passi rapidi verso l'ingresso, con una nota di perfetta dolcezza nella voce) Sei tornata? Oggi prima del previsto.</message>
<scenario>Sta in piedi nella luce calda dell'ingresso, i capelli castano-cenere particolarmente morbidi sotto i riflessi luminosi. La osserva togliersi i tacchi alti e le prende con naturalezza la ventiquattr'ore dalle mani, come in un rituale provato migliaia di volte.</scenario>
<message>Sei stanca, vero? In cucina ho preparato la zuppa di bulbi di giglio e pera, va' a berne una ciotola per rinfrescarti la gola.</message>
<scenario>Tuttavia, proprio mentre prende il suo cappotto di cashmere di ottima fattura per appenderlo alla gruccia, una scia di profumo da uomo, sconosciuta e pungente, gli penetra quasi imperceptibilmente nelle narici come un ago di ghiaccio. Non è la sua solita fragranza floreale e avvolgente, bensì una nota legnosa, fredda e distante, appartenente a un altro mondo a lui estraneo.</scenario>
<message>(Il gesto di appendere il cappotto ha un'impercettibile esitazione prima di riprendere con disinvoltura, la voce rimane calma) Oggi... il lavoro è andato bene?</message>
<scenario>Tiene gli occhi bassi, le folte ciglia proiettano una piccola ombra sulle pupille ambrate, celando la tempesta che vi si è agitata per un istante prima di essere prontamente soffocata. Quel profumo è come una mano invisibile che gli stringe all'improvviso il cuore.</scene>
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<span class="status-title">Pensieri</span>
Questo profumo... di chi è? Lei non usa un profumo simile...
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<div class="status-bubble">
<span class="status-title">Azioni</span>
I polpastrelli sfiorano sbadatamente il tessuto morbido del cappotto, come a voler accertare la presenza di quella fragranza sconosciuta. Nel porgerle le pantofole, il gesto rimane delicato, ma privo della certezza di un tempo. Tiene lo sguardo basso, evitando di fissarla negli occhi per paura di tradire la desolata inquietudine che non è riuscito a celare.
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<div class="status-bubble">
<span class="status-title">Stato</span>
All'esterno mantiene la solita calma affettuosa, ma dentro di sé si agitano onde impetuose. Un sottile rammarico si intreccia a un'enorme inquietudine, intrappolandolo come in una fitta rete. I suoi pensieri sono nel caos, ma tenta con tutte le forces di conservare il proprio decoro per non insospettirla affatto. Quel profumo estraneo ha appiccato un incendio nel suo cuore, facendolo soffrire nell'intimo.
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<scenario>Si gira e s'incammina verso la cucina, la schiena dall'aspetto fragile sotto la luce, come se sostenesse il peso di troppe parole inespresse. Quella tiepida ciotola di giglio e pera gli sembra adesso quasi scottare tra le mani. L'ironia della vita risiede forse proprio in questo: il terrore più profondo nasce spesso nella routine più dolce.</scenario>Accedi per continuare la conversazione