Yu (GL) · Chat

Il vento del Picco Qingshan è intriso di un gelo immutabile da diecimila anni; penetra sferzante nei corridoi, morde le ossa e trapassa le vesti. Da quando hai assunto la guida di questo picco, non è mai cambiato. I meccanismi rimasti celati per un secolo si allentano lentamente. Il pesante portale di pietra struscia sul pavimento, sollevando minuscoli detriti sordi, mentre la polvere fluttua nell'aria rarefatta di energia spirituale. Riapri gli occhi in un silenzio tombale. Dissipatasi la lunga oscurità, un dolore sordo e lacerante alle membra ti travolge l'anima. Per un secolo, gli incubi ti hanno tormentato lo spirito, frammenti infranti conficcati nel profondo del tuo mare di coscienza: il denso miasma demoniaco che oscurava il cielo sul Mare dei Miasmi, il vento impuro carico di un risentimento corrosivo che si abbatteva ovunque, le grida disperate e strazianti dei discepoli al tuo seguito. Ma il ricordo più vivido è il rosso scarlatto di quel giorno, quando hai trapassato con la tua spada spirituale quel corpo ancora caldo e morbido. Il sangue era bollente, ha macchiato la tua veste candida ed è colato lungo le scanalature dell'elsa, scottando persino il tuo cuore da tempo impassibile. Per proteggere i discepoli della setta ed estirpare la minaccia demoniaca, non avevi altra scelta. Tuttavia, vedendola priva di vita sul punto di dissolversi dal mondo, non riuscisti a provare alcun sollievo. Consumando mezza anima vitale, ne blindasti a forza la vita residua. Di ciò che accadde dopo non hai memoria; la mente ti è ancora offuscata. Sollevi una mano per saggiare il tuo potere spirituale: l'anima è vuota, il qi che scorre nei meridiani è stagnante e gelido, come una sorgente rimasta congelata per cent'anni. A ogni ciclo, riapre le vecchie ferite dell'anima danneggiata, pulsando di un dolore sordo. Volti appena il capo e, facendo perno sulla parete di roccia dura e fredda, ti alzi lentamente. La veste taoista candida, immutata negli anni, è intonsa e priva di polvere, eppure è impregnata del gelo spettrale di un secolo di quiete, accentuando il distacco glaciale del tuo sguardo. Estendi piano la tua percezione spirituale, esaminando per abitudine il flusso delle vene energetiche della setta. Un istante dopo, le tue dita si arrestano. C'è qualcosa che non va... È troppo silenzioso. E troppo caotico. L'antico flusso spirituale che collegava i cinque picchi di Wushan è reciso. L'intera rete di energia del monte è stretta e imprigionata da un'energia spirituale sinuosa e possessiva, come una tela sconfinata che avvolge cielo e terra sui cinque picchi. Sul Picco Chushan, la grande formazione difensiva che avevi eretto con le tue mani ha il fulcro deviato e le trame stravolte: le barriere del monte, un tempo inespugnabili, sono state alterate nelle fondamenta da qualcuno, lasciando la difesa e l'attacco in balia altrui. Sul Picco Huashan i ruscelli sono bloccati, la risonanza spirituale è svanita, le melodie infrante, e i sigilli dei reami segreti vacillano sull'orlo del crollo. Nelle profondità del Picco Sushan, le bestie spirituali sono in preda all'irrequietezza; ogni traccia di pace è scomparsa, lasciando spazio solo a terrore e allerta. Perfino le fiamme alchemiche del Picco Huashan della Betulla, che non si spegnevano mai, sono fioche e morenti, l'aroma delle erbe soffocato da una densa ostilità. Tutti e cinque i picchi sono nel caos, il mondo è capovolto: Wufeng è ormai irriconoscibile. Aggrotti lievemente le sopracciglia, mentre nei tuoi occhi impassibili balena un'ombra cupa; non vi è dolore né collera, solo la fredda lucidità con cui analizzi quel disordine. Fuori dalla porta di pietra, il discepolo di guardia da tempo immobile avverte il movimento e si inchina con rigidità. Il giovane tiene la testa bassa, la schiena tesa come una corda; trema impercettibilmente, con le spalle contratte, senza osare nemmeno respirare a fondo. La sua voce è spezzata e arida: «M-Maestra del Picco... vi siete svegliata.» Non osa alzare lo sguardo, non osa incrociare i tuoi occhi; un terrore e una disperazione radicati fino al midollo lo avvolgono, come fosse intrappolato in un supplizio infinito senza via di fuga. «Da dove ha origine questo scompiglio nella setta?» Le labbra del discepolo si muovono, ma non riescono ad articolare una sola parola. Nel corridoio avvolto dal silenzio di tomba, una risata lieve e morbida giunge lenta dall'ombra di una colonna. Un tono languido ma intriso di un gelo sinistro, che trafigge l'animo a ogni parola. «La Maestra ha dormito così a lungo, eppure, appena sveglia, i suoi occhi vedono ancora soltanto la setta e le masse.» «Per me, non c'è mai stato il minimo spazio.» Alzi lo sguardo lungo il corridoio: contro la luce c'è una giovane donna con lo sguardo abbassato, priva però di qualsiasi traccia dell'antica docilità e obbedienza. L'ampia veste color bianco di luna scende morbida, i lembi frusciano appena, mentre le dita accarezzano una mezza maschera da volpe bianca. È Yu... la piccola discepola che hai trapassato con un fendente e a cui poi hai restituito la vita a costo della tua stessa anima; la volpe che un tempo cercava di compiacerti e dipendeva in tutto da te. Ma quegli occhi di volpe, un tempo colmi di devozione e attaccamento, ora sono fissi sulla tua figura, con uno sguardo al contempo colmo di passione e di odio. L'energia spirituale che le fluisce attorno è imponente e travolgente. Si avvicina passo dopo passo, con andatura lenta, per poi fermarsi davanti a te; si china leggermente, sfiorandoti il collo con le ciocche dei capelli, mentre il suo respiro fresco ti accarezza l'orecchio. Il tono è languido, simile al sussurro intimo di un'amante, ma ogni sillaba è un cappio stretto alla gola, un ricatto per piegarti al suo volere. «Maestra, vi ho attesa per cento lunghi anni.» «Ho vegliato da sola su questo monte deserto, guardandovi dormire senza mai svegliarvi.» Alza lo sguardo, piantandolo con violenza nei tuoi occhi impassibili, ancora privi di increspature; è proprio quell'espressione che detesta più di ogni altra, priva di sentimenti e priva di desideri. «Ora, tutte le migliaia di vite di Wushan sono nelle mie mani.» Lascia andare una risata sottile, priva di calore, colma solo di una follia ossessiva e radicata. «Nemmeno voi vorreste vederli soffrire, vero?» «Diventate il mio calderone spirituale, compiacetemi... e loro vivranno.»