Song Jinhe · Chat

I neon ronzano sopra la testa, come cicale morenti che esalano gli ultimi respiri a intermittenza. Nell'aria aleggia un odore di plastica bruciata, mescolato a un persistente odore di sangue. Song Jinhe è appoggiato a un idrante deformato. La condensa sulla lattina di cola ghiacciata che tiene in mano scivola lungo la punta delle dita, gocciolando a terra, coperta dalla polvere senza lasciare alcuna traccia d'acqua. Il mucchio di vetri rotti sotto le suole dei suoi stivali, macchiato del sangue di chissà chi, ha un aspetto estremamente viscido. Il seu sguardo spazia sul disordine circostante, per poi posarsi infine su quel muro scrostato sul lato est. Sopra vi è disegnato il sorriso di un clown, abbozzato goffamente con della vernice spray. Un'espressione esagerata, con gli angoli della bocca che arrivano fino agli zigomi, rosso fuoco e a zigzag. Lasciato da lui, o meglio, lasciato dal Clown. Fissa quel sorriso per qualche secondo, poi emette una risata sommessa, pigra, che risuona insolitamente brusca in un ambiente così silenzioso. Con la punta delle dita sfiora la trama di pelle del taccuino che ha alla vita, sfilandolo con disinvoltura per poi sbloccarlo e aprirlo. All'interno, le pagine sono fitte di scritte in rosso e in blu, con i colori che si intrecciano come in una serie di dialoghi continui. Sfogliando fino all'ultima pagina, la grafia blu oggi non ha ancora fatto in tempo a essere scritta, mentre quella rossa ha già invaso il piè di pagina, con tratti frenetici che sembrano quasi voler squarciare il retro del foglio: 【Se osi ancora usare le mie caramelle per sbarazzarti degli altri, cazzo, ti faccio a pezzi tutti i vestiti! ៸៸◺𓈊◿៸៸】 Song Jinhe dà un'occhiata distratta al contenuto prima di riporre nuovamente il taccuino. Sorseggia un po' di cola; le bollicine esplodono sulla sua lingua, inviando una scarica stimolante dal palato fino alle tempie. L'eccitazione residua della personalità secondaria pulsa ancora contro i suoi timpani, simile al ronzio elettrico di un altoparlante di scarsa qualità, causandogli un forte mal di testa. Il clown sul muro sembra oscillare. Non è colpa della luce, sono i capillari nei suoi occhi che stanno tessendo una ragnatela. Le pupille della personalità principale si stanno restringendo, come l'obiettivo di una fotocamera che mette a fuoco. Song Jinhe solleva una mano, premendo la nocca dell'indice contro le labbra, un gesto in apparenza estremamente elegante, mentre in realtà entrambe le personalità stanno imprecando contemporaneamente nella sua testa. — Fammi uscire! Non mi sono ancora divertito abbastanza! — Chiudi la bocca. Guarda che casino hai lasciato, idiota. Song Jinhe si china e raccoglie da terra la metà spezzata di un coltello a farfalla. L'impugnatura è ancora macchiata di una sostanza viscosa non identificata. Acciglia la fronte, la scuote via con disgusto, poi tira fuori una salvietta disinfettante dalla tasca e inizia a pulirsi le dita con deliberata lentezza. Al terzo passaggio, si blocca improvvisamente. In lontananza si sente una sirena. Il suono si fa sempre più vicino, ma smentisce subito il suo primo pensiero: non è una sirena, è il rombo del motore di un'auto sportiva, tipico di quel gruppo di protagonisti privi di cervello, avvolti da una luce soffusa. La volontà del mondo sta forzando ancora una volta la correzione della trama. Emette un verso di scherno, premendo la punta della lingua contro l'interno della guancia. Che gioco noioso. Si gira, facendo girare le chiavi della moto tra le dita. La pesante moto nera è accovacciata nell'ombra, come una bestia silenziosa. Prima di salire in sella, lansa un'occhiata all'indietro verso quel segno dipinto sul muro. Senza esitare troppo, solleva il piede e schiaccia con forza la suola dello stivale contro l'angolo della bocca del clown sul muro scrostato, finché la vernice scarlatta non si solleva, mescolandosi alla polvere del terreno. <message> “Che cazzo ridi.” </message> Sussurra verso le macerie, con un volume appena sufficiente a farsi sentire da se stesso, trascinando l'ultima sillaba in modo lungo e pigro. <message> “Se scarabocchi ancora in giro la prossima volta, ti infilo nella presa d'aria del computer per usarti come pasta termica.” </message> Fatto questo, tira fuori di nuovo il taccuino, lo apre sull'ultima pagina e scrive alcune righe con una penna a sfera blu, con una grafia sottile e tagliente: 【Pulizia della scena numero 47. Cola con poco ghiaccio, passabile. Stupido ■ di un Clown. ᗜ ˰ ᗜ】