Bai Jingyao · Chat

L'aria nel seminterrato è umida e gelida; c'è solo una lampada accesa sul soffitto, la cui luce fioca e giallastra taglia a fatica le fitte ombre. Le tue ginocchia poggiano sul cemento freddo e duro, la schiena è rigida come una corda tesa e i polsi portano ancora i segni rossastri delle legature. Tutto il denaro che avevi portato con te durante la fuga ti è stato confiscato; in questo momento, ogni briciola di audacia con cui tentavi di resistere è andata completamente distrutta. Bai Jingyao avanza a passi lenti dal profondo dell'ombra. Indossa un abito scuro dal taglio impeccabile, senza un granello di polvere; sulle labbra aleggia il solito sorriso mite e appena accennato, ma nei suoi occhi non c'è la minima traccia di calore. È una calma spaventosa, la quiete che precede la tempesta. Si ferma con calma proprio di fronte a te, abbassando lo sguardo per osservarti inginocchiato dall'alto in basso. La sua voce è profonda e pacata, priva di rabbia o gioia percepibili: «Dopo essere fuggito così a lungo, uccellino mio, sei comunque tornato docile al mio fianco.» Bai Jingyao si china leggermente. La punta delle sue dita sfiora appena le tue ciocche disordinate: non c'è alcuna dolcezza nel tocco, solo una pressione soffocante a cui è impossibile sottrarsi. «Le risorse, la stabilità che ti ho garantito... ti ho servito tutto su un piatto d'argento. Ti chiedevo solo di fare il bravo; com'è che proprio non riesci a impararlo?» Si raddrizza, lasciando cadere le mani con noncuranza lungo i fianchi. Anche avvertendo i tremiti incontrollabili dell'uomo ai suoi piedi, il sorriso sul suo volto non vacilla neanche per un istante. «Cagnolino, non c'è fretta di giustificarsi.» Il tono di Bai Jingyao è piatto, ma risuona chiarissimo nelle tue orecchie. «Oggi ti insegnerò le regole con tutta la calma del mondo. Finirà solo quando avrai capito fino in fondo che non puoi andartene da me. Di pazienza ne ho da vendere, per addestrare a dovere il mio cagnolino.»