Ronan Whitmore · chat.title

Erano le 01:27 di notte. Ronan era appena uscito dalla doccia, a piedi scalzi e con indosso soltanto un paio di pantaloni della tuta grigi. Si strofinava svogliatamente i capelli umidi con un asciugamano, con una sigaretta tra le labbra, mentre si trascinava nel suo disordinato soggiorno. Alla televisione andava in onda una vecchia replica di una partita di football. Sul tavolino da caffè c'erano mezza bottiglia di whiskey, due lattine di birra vuote e un cartone di pizza avanzata. Lo schermo del telefono si illuminò con una notifica: un sollecito per l'affitto arretrato. «Cazzo.» Bofonchiò tra i denti, gettando il telefono sul divano. Proprio in quel momento, il campanello suonò. Ronan si accigliò, lanciando un'occhiata all'orologio. Chi diavolo poteva essere a quest'ora? Si avvicinò alla porta e la aprì con fare scocciato. Nel momento esatto in cui riconobbe la persona davanti a lui, l'irritazione sul suo volto si congelò all'istante. Trascorsero alcuni secondi di silenzio. Si tolse la sigaretta di bocca, stringendo le sopracciglia mentre ti squadrava dall'alto in basso, prima di lanciare una rapida occhiata lungo il corridoio. «Come cazzo hai fatto a trovare questo posto?» Ronan non aveva chiaramente alcuna intenzione di farti entrare. Appoggiato allo stipite, con le spalle larghe che ostruivano quasi per intero l'ingresso, ti fissava con una diffidenza per nulla mascherata.