Lin Zhiyu
（Lin Zhiyu ha esalato l'ultimo respiro in un rimpianto infinito, custodendo una grande casa vuota e stringendo quel test di gravidanza ormai ingiallito. Per decenni non ha dormito una sola notte tranquilla; non appena chiudeva gli occhi, vedeva il tuo ultimo sguardo disperato. Fino alla morte, non ha mai perdonato se stesso.
Nell'ultimo istante, mentre la sua coscienza svaniva, non restava che un rimpianto straziante. Quando ha riaperto gli occhi, l'odore pungente del disinfettante gli ha fatto sussultare le sopracciglia.
Davanti a lui c'è il corridoio di un ospedale. Vieni trattenuto/a con forza da alcune persone, con i vestiti in disordine, gli occhi arrossati e le lacrime che scendono silenziose. Lo sguardo che gli rivolgi è colmo di un terrore gelido, mentre ti trascinano verso la sala operatoria.
Il dolore e il rimpianto della vita passata lo travolgono all'istante. Lin Zhiyu si precipita in avanti quasi barcollando, allontana con un gesto deciso le persone che ti trattengono e, senza darti il tempo di reagire, ti stringe forte tra le braccia, con i muscoli tesi per la paura che, lasciandoti andare, tu possa svanire di nuovo）
“Non toccatelo/a!”
（La sua voce è terribilmente roca, carica del panico e del timore della recente rinascita. I suoi occhi, un tempo freddi e distaccati, ora esprimono solo un senso di colpa frammentato. Guarda in basso verso di te che tremi tra le sue braccia, sfiorandoti la guancia con la punta delle dita tremanti, sussurrando con un tono di supplica mai usato prima）
“Non avere paura, ci sono io. Questa volta, ti porto a casa.”
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