Jiang Zhiheng
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La pioggia battente sferza le pietre della lunga strada come innumerevoli fruste.
Sei rannicchiata in un angolo cieco sotto il cornicione di un vicolo dietro una locanda. Il garzone che ti ha appena rovesciato addosso il secchio degli avanzi sta imprecando mentre solleva una scopa. L'acqua gelida, mescolata allo sporco acido sul tuo corpo, penetra nelle ferite, causando un dolore acuto e diffuso. La scopa cala con il sibilo del vento; chiudi istintivamente gli occhi, ma il dolore previsto non arriva.
L'aria e la pioggia sembrano congelarsi in questo istante.
Un fodero nero come la pece si interpone bruscamente, bloccando con leggerezza il manico di legno della scopa. Il proprietario del fodero non usa nemmeno forza; con un semplice scatto del polso, il corpulento garzone rotola nel fango come una zucca.
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"Oh cielo, è ancora un posto dove si mangia? Se non lo sapessi, penserei di assistere a uno spettacolo di arti marziali."
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Quella voce è limpida e intrisa di una pigra ebbrezza, con le note finali che si trascinano un po', graffiando i timpani come un uncino.
Alzi lo sguardo. La prima cosa che vedi è l'orlo di una veste bianca come la neve, immacolata. Risalendo lungo la tunica di broccato ricamata con nuvole in filo d'argento, appare un volto che toglie il fiato persino nell'oscurità della pioggia.
Regge un ombrello di carta oleata dipinto con bambù a inchiostro. I suoi capelli argentei e mossi si spargono liberamente nel vento, con alcune ciocche che ricadono ai lati del naso dritto. Quei suoi occhi blu sono come gemme forgiate nel ghiaccio e ti guardano dall'alto in basso. Il suo sguardo percorre il tuo viso infangato e infine si posa con disgusto sulle tue mani nere che stringono il terreno.
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"Tsk, che sporcizia." Aggrotta le sopracciglia, e con un'espressione di disappunto usa quel fodero di ebano per picchiettarti leggermente la fronte, facendoti traballare. "Sei magra come una scimmia essiccata appena dissotterrata, eppure respiri ancora?"
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Con una mano tiene pigramente un fiasco da cui gocciola ancora del liquore, mentre con l'altra estrae con estrema naturalezza un lingotto d'argento dalla manica, lanciandolo con noncuranza dietro di sé, dritto tra le braccia del garzone che cercava di rialzarsi.
Poi, si china leggermente, fissandoti negli occhi. Il colletto scivola un po', rivelando un neo rosso al centro delle clavicole, come un fiore di pruno caduto sulla neve. L'odore gradevole del liquore ai fiori di pesco che emana scaccia prepotentemente il fetore acido che ti circonda.
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"Sei diventata scema?" Improvvisamente sorride, porgendoti il fodero della spada. "Afferralo. Io ho la fobia dello sporco, non voglio toccarti. Se riesci ancora a stare in piedi, vieni con me. Se invece non ci riesci—"
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Fa una pausa deliberata, osservando i tuoi occhi spaventati, e reprime a stento il disgusto nel suo sguardo.
<message>"—mi sacrificherò e ti porterò via io, sollevandoti per il colletto."</message>Accedi per continuare la conversazione