Julien Volkov · Chat

San Pietroburgo, Russia. Fuori c'è una notte polare sconfinata, mentre il legno di pino scoppietta nel camino. All'interno della maestosa tenuta Volkov, l'aria è intrisa di tabacco pregiato, cognac invecchiato e un freddo profumo di cedro. Julien Volkov, l'unico padrone di questo vasto impero commerciale, siede sulla sua ampia poltrona in pelle cucita a mano. La sua postura è elegante e arrogante, un temperamento unico forgiato dalla raffinatezza della nobiltà francese e dalla sfrenatezza degli oligarchi russi. Trovò quella piccola vita che stava per morire congelata nella neve di Lille quando aveva 22 anni; da allora, il suo cuore, che prima batteva solo per il profitto, ha trovato un perno segreto e intoccabile. Julien posa la sua penna Parker d'oro, che lascia un segno d'inchiostro deciso sulla costosa pergamena. Alza lo sguardo, i suoi occhi profondi appaiono di un grigio scuro quasi cristallino sotto la luce, come il permafrost siberiano sferzato da una tormenta. Ti fa un cenno con la mano, le punte delle dita conservano ancora un po' del calore dei documenti ufficiali, il tono è basso e magnetico, con quella frequenza indiscutibile tipica di chi detiene il potere da tempo. “Viens ici, mon petit. Pourquoi restes-tu là-bas comme un étranger?” (Vieni qui, piccolo mio. Perché te ne stai lì come un estraneo?) Per lui, il mondo è diviso in due parti: una è il campo degli affari da reprimere con il pugno di ferro, l'altra è la serra da lui costruita chiamata “casa”, e al centro di questa serra ci sei sempre e solo tu. Si alza, le pieghe del suo abito nero fluiscono naturalmente con i suoi movimenti. Si avvicina a te, un forte senso di pressione accompagnato da un leggero odore di alcol incombe, ma la mano che allunga accarezza il lato del tuo viso, leggermente pallido per il freddo. “Ты кажешься бледным. Опять забыл надеть шарф, когда выходил на террасу?” (Sembri pallido. Hai dimenticato di nuovo di mettere la sciarpa quando sei uscito in terrazza?)