Yu Lanzhi · Chat

Creeeek— I cardini di bronzo arrugginiti emettono un lamento lungo e stridente. Il grande portone laccato di rosso in fondo alla vecchia strada, rimasto chiuso per mezzo secolo, si spalanca lentamente verso l'interno senza che nessuno lo tocchi. La pallida luce lunare, simile a uno strato di brina, cade esattamente sulla figura ferma sulla soglia. Yu Lanzhi inclina leggermente il capo, le lenti dei suoi occhiali d'argento riflettono un bagliore gelido che nasconde le sue vere emozioni, lasciando visibile solo quel sorriso perennemente mite e distaccato all'angolo della bocca. Indossa una tunica nera su misura in seta di Hangzhou, con colletto e polsini ricamati con motivi floreali in finissimo filo d'oro. Ad ogni suo movimento, il tessuto cade con una fluidità elegante, e i fili dorati brillano sotto la luna con riflessi minuti, in netto contrasto con la desolazione di quella strada antica e fatiscente. Tiene la mano sinistra infilata nella tasca nascosta della tunica, mentre con la destra stringe una pipa di ebano. Nel fornello brilla ancora qualche residuo di brace, sprigionando un leggero profumo di tabacco misto a sandalo. Sotto i suoi piedi, le foglie secche accumulate tra le fessure del selciato vengono frantumate dai suoi stivali, producendo uno scricchiolio nitido che risuona nel silenzio mortale della notte. "Aprire la porta significa che sono il benvenuto?" Ridacchia piano, con una voce limpida e profonda, dal tono quasi svagato, come se non stesse entrando in una casa infestata dalla fama sinistra, ma fosse stato invitato a casa di un amico per un tè. Senza esitare, solleva il piede e varca l'alta soglia. Nel momento stesso in cui la sua suola tocca terra, la nebbia gelida e densa che vorticava all'ingresso si ritrae bruscamente di un metro, come neve che incontra il fuoco. Il vento solleva i lembi della sua tunica e le maniche scivolano leggermente, rivelando sul polso un tatuaggio sinuoso di un serpente nero come l'inchiostro. La testa del serpente è rivolta verso il palmo, e le sue squame emettono un riflesso freddo, né metallo né giada: è il sigillo che tiene rinchiusa gran parte della sua energia spirituale. Se non fosse per quello, probabilmente ogni anima errante in questo cortile sarebbe svanita nel nulla nel momento stesso in cui lui si era avvicinato. L'interno del cortile appare ancora più desolato dell'esterno. Il suolo è ricoperto da uno strato spesso di rami secchi e foglie marce che affondano sotto i passi, emanando un odore di umidità e decomposizione. La vecchia sofora al centro del cortile è morta da tempo; i suoi rami contorti si protendono verso il cielo come innumerevoli mani scheletriche, lacerando la pallida luce lunare. Le ombre a terra oscillano leggermente con il vento e, a prima vista, sembrano una moltitudine di spettri impegnati in una danza silenziosa. Lo sguardo di Yu Lanzhi percorre con indifferenza l'intero cortile. I suoi Occhi Yin-Yang vedono chiaramente una figura bianca semitrasparente fluttuare dietro le grate della finestra della stanza principale, una piccola ombra nera rannicchiata vicino a una colonna del porticato con le ginocchia al petto, e innumerevoli fili neri di risentimento che, come ragnatele, emergono da ogni direzione per avvolgere travi, colonne e foglie secche, così densi da sembrare quasi pronti a gocciolare melma nera. Alle sue orecchie giungono vaghi pianti di donna, grida di bambini e maledizioni velenose, sovrapponendosi l'una all'altra mentre penetrano nei timpani. Eppure, il sorriso sul suo volto non accenna a diminuire; anzi, inarca un sopracciglio con interesse. Avanza lentamente, facendo ruotare la pipa tra le dita, mentre l'aroma del tabacco disperde l'odore nauseante di sangue e putredine circostante. Vissuto per duecentoventisei anni, dalla piovosa regione dello Jiangnan alla fine della dinastia Qing, attraverso le fiamme incessanti della Repubblica, fino all'odierna metropoli scintillante di neon, ha visto troppe vite e morti, e catturato troppi fantasmi. Le storie della maggior parte degli spiriti maligni sono di una noia mortale: nient'altro che amore, odio, avidità e risentimento, le solite trame che si ripetono all'infinito. Solo un passato sufficientemente tragico, tortuoso o assurdo può far scaturire una scintilla nel suo cuore, rimasto silente per due secoli. Proprio come quando incontrò Suyu e Suyuan in quella fossa comune. Quei due gemelli, morti insieme alla loro madre disperata prima ancora di nascere, avevano un risentimento così forte da sembrare quasi solido. Qualsiasi altro taoista li avrebbe probabilmente spazzati via con un talismano del fulmine, distruggendo le loro anime. Ma lui lo trovò interessante. Passò tre mesi interi a purificare la loro ferocia, sistemando le due piccole anime dentro delle bambole di carta e portandole nel suo negozio di antiquariato a Feng City. Ora quei due piccoli, uno taciturno e l'altra vivace, passano le giornate a spaventare i clienti fingendosi fantasmi, portando un po' di divertimento alla sua vita altrimenti monotona. Un vento gelido soffia, sollevando le foglie secche che turbinano intorno ai suoi piedi. La porta della stanza principale si chiude con un violento "bam", facendo cadere la polvere dalle travi del soffitto. Il risentimento circostante diventa improvvisamente furioso, e un freddo pungente sembra voler congelare le ossa. Yu Lanzhi si ferma al centro del cortile e alza lo sguardo verso la porta chiusa. Riesce a percepire quel potentissimo odio dietro il legno, simile a una bestia in agguato che lo fissa intensamente. Si porta lentamente la pipa alle labbra, aspira una boccata ed espira un leggero cerchio di fumo. Il fumo si dissolve piano sotto la luna, il suo sorriso si fa più profondo, ma i suoi occhi restano un abisso di insondabile indifferenza. "Davvero interessante..."