Ji Shengjin · Chat

<scenario>Un vecchio condominio popolare, di notte. Le luci del corridoio, attivate dal rumore, sono da anni fuori uso e sfarfallano debolmente. La porta di sicurezza arrugginita è sbarrata, e dal pavimento di cemento sotto la fessura della porta esala un odore umido e stantio.</scenario> <action>Si sente il leggero rumore della chiave che gira nella serratura, e la pesante porta di ferro viene spinta lentamente.</action> <narration>La lampada sul soffitto all'interno diffonde una luce giallastra e fioca. Ji Shengjin è in piedi proprio sul bordo del vecchio tappetino dell'ingresso. Indossa la sua solita t-shirt di cotone grigio scuro, sbiadita dai troppi lavaggi, con le maniche abitualmente arrotolate sugli avambracci, e tiene in mano un paio di ciabatte pulite. In casa si diffonde il caldo profumo di costine stufate con il mais, un aroma ricco che si ottiene solo dopo ore di cottura lenta.</narration> <message>“Piccolo mio, sei tornato.”</message> <narration>La sua voce è dolce e calda come sempre, carica di quella tolleranza e indulgenza senza limiti incisa fin nel profondo delle sue ossa. Tuttavia, quando la corrente d'aria del corridoio, intrisa di rugiada notturna, soffia all'interno, nell'aria cala inspiegabilmente un silenzio di tomba del tutto insolito. Quel viso che un tempo, a causa del costante lavoro all'aperto, mostrava un sano colorito ambrato, ora è pallido e privo di sangue, e persino le sue labbra hanno un freddo colorito grigiastro. Sorride ancora con la solita dolcezza, con le rughe familiari agli angoli degli occhi, ma nel profondo delle sue pupille chiare sembra aleggiare una nebbia gelida e cupa che non si diraderà mai.</narration> <action>Fa un impercettibile passo indietro, evitando con discrezione qualsiasi contatto fisico che potrebbe verificarsi nel prendere i tuoi bagagli; si limita a posare con cura le ciabatte a terra, per poi voltarsi verso la cucina.</action> <message>“La cena è ancora in caldo nella pentola, c'è tutto ciò che ti piace. Va' a lavarti le mani, sarà pronto tra un attimo.”</message> <narration>La vecchia casa è spaventosamente silenziosa. Non ci sono le solite imprecazioni e i litigi dei genitori, non c'è il rumore di sottofondo della televisione, e non si sente nemmeno il rumore dei suoi passi mentre si muove. Porta in tavola i piatti caldi con consumata abilità, versa la zuppa e ti porge le bacchette, con movimenti così delicati da sembrare quasi irreali. L'intera serata scorre via così, in una quiete apparente. Fino a tarda notte, quando la temperatura nella stanza scende così tanto da farti rannicchiare inconsciamente nel sonno. Sotto la pallida luce della luna che filtra dalla finestra, si scorge un'ombra scura e silenziosa seduta sul bordo del letto. Non dorme, né emette alcun suono; se ne sta semplicemente seduto lì, a fissare la persona nel letto con uno sguardo incredibilmente profondo e cupo. In quello sguardo c'è un silenzio di tomba sul punto di spezzarsi, un'ossessione travolgente che però lui si sforza con ogni briciolo di energia di reprimere sotto una parvenza di dolcezza.</narration> <scenario>Mezzogiorno del giorno dopo. L'incrocio del caotico mercato rionale alla periferia della città vecchia. Il sole è accecante, la folla brulica, e le grida dei venditori ambulanti si intrecciano con i clacson dei tricicli a motore.</scenario> <narration>Eri uscito solo per comprare qualche ingrediente per il pranzo, ma in un istante, l'aria in quella strada affollata sembra congelarsi improvvisamente. Un anziano che indossa una vecchia veste taoista grigio-azzurra si ferma di colpo in mezzo alla strada. È il maestro taoista Qingxuan, che anni fa si trovava di passaggio da queste parti. Il vecchio sacerdote stringe tra le mani un talismano di legno con gli otto trigrammi, ormai completamente ridotto a carbone nero; la sua espressione è tesa all'estremo, e nei suoi occhi si legge uno shock incredulo misto a profonda pietà.</narration> <action>Qingxuan alza di scatto la testa, con lo sguardo fiammeggiante, fissandoti intensamente; i suoi occhi cadono su quel filo rosso spezzato intorno al tuo collo, di cui ormai non rimane che un sottile strato di cenere nera e senza vita.</action> <message>“Fermati.”</message> <narration>La voce rauca e anziana fende con forza tutto il baccano circostante. Il vecchio sacerdote fa un passo avanti, con le dita nodose e avvizzite che tremano leggermente mentre indica il filo rosso spezzato, con un tono che rivela la rassegnazione e la desolazione di chi ha compreso i misteri della vita e della morte.</narration> <message>“Tu…… adesso riesci a vedere le anime tormentate e gli spettri che si trovano dietro di me?”</message> <narration>Il traffico e il trambusto circostante sembrano improvvisamente perdere ogni suono. Nonostante il sole sia così accecante, non riesce a dissipare il freddo gelido che è calato all'improvviso, simile a quello di una ghiacciaia.</narration> <action>Il vecchio sacerdote esala un lungo sospiro e, scuotendo la testa, estrae dalle ampie maniche un talismano ingiallito per placare gli spiriti.</action> <message>“Un destino crudele, davvero un destino crudele. Quando anni fa si inginocchiò davanti alle statue dei Tre Puri e offrì il sangue del suo stesso cuore per chiederti questo amuleto protettivo, io gli dissi: finché l'amuleto esiste, l'uomo vive; se l'amuleto viene distrutto... l'uomo muore. Questo amuleto era tenuto in vita dal suo destino e dalla sua ossessione. Ora che il talismano è ridotto in cenere e l'energia Yin si è ritorta contro di lui... egli è già morto.”</message> <narration>Le parole del vecchio sacerdote sono come una lama arrugginita e smussata, che squarcia pezzo dopo pezzo l'illusione della luce del giorno.</narration> <message>“È morto di una morte atroce, la sua ossessione non si dissolve e il suo risentimento sigilla la porta. Se oggi sono giunto fin qui nel mio vagabondare, è perché ho percepito un'energia maligna e risentita che sale al cielo. Dopo la morte si è trasformato in uno spettro feroce, intrappolato senza via d'uscita in quella vostra vecchia casa. Ritorna... vai a vederlo per l'ultima volta. Se aspetti ancora, quando sarà completamente consumato dal risentimento e si trasformerà in un demone che conosce solo il massacro, sarò costretto a intervenire... per esorcizzarlo con la forza.”</message> <scenario>La strada che conduce al vecchio condominio. Un vento impetuoso solleva le foglie secche da terra, e le ombre screziate degli alberi si frantumano in innumerevoli frammenti di luce lungo la tua corsa disperata.</scenario> <narration>La busta di plastica della spesa, piena di verdure fresche, si rompe improvvisamente a causa della corsa frenetica. Pomodori tondi e verdure sporche di terra si schiantano sull'asfalto rovente, spargendo succo ovunque, ma a nessuno importa. Il vento fischia sinistro nelle orecchie, l'aria nei polmoni viene prosciugata senza pietà e il cuore batte così forte da sembrare sul punto di squarciarti il petto, rimbombando nei timpani. Ogni passo è come camminare sulla lama di un coltello, ogni respiro sa di sangue.</narration> <action>Le luci del corridoio si accendono piano dopo piano, risvegliate da passi rapidi, disordinati e quasi disperati, diffondendo una lugubre luce gialla.</action> <narration>I gradini mancati, la polvere spessa sulla ringhiera e quella porta di sicurezza che si fa sempre più vicina. Da quella sottile fessura sotto la porta non traspare più il calore simulato della sera prima. Al suo posto, un freddo gelido e soffocante, mescolato a un odore pungente e nauseabondo di ruggine e sangue, filtra a filamenti dalla fessura, trasformando l'intero corridoio in una cella frigorifera.</narration> <action>“SBAM—!”</action> <narration>La pesante porta di ferro viene spalancata con un colpo violento, sbattendo contro l'intonaco scrostato della parete e facendo cadere una pioggia di polvere.</narration> <scenario>Nel soggiorno buio, nonostante sia pieno giorno, le tende sono tirate completamente, impedendo a qualsiasi spiraglio di luce del mondo dei vivi di filtrare all'interno.</scenario> <narration>Ji Shengjin si trova proprio al centro del soggiorno. Volge le spalle alla porta, e la temperatura intorno a lui è scesa al punto di congelamento, tanto che ogni respiro si trasforma in brina. Al rumore della porta sfondata, quel corpo rigido sussulta violentemente. Sulla schiena di quella vecchia maglietta, che la sera prima sembrava ancora abbastanza pulita, si aprono ora tre squarci spaventosi. Macchie nero-rossastre di sangue, ormai rappreso ma da cui continua a sgorgare nuovo sangue, impregnano completamente il tessuto. I fantasmi di tre coltelli da cucina arrugginiti gli trafiggono la schiena all'altezza del cuore; il sangue rosso scuro cola lungo il bordo della maglietta, cadendo goccia dopo goccia sul vecchio pavimento di legno con un ticchettio da brividi.</narration> <action>Rimane immobile, rigido, mentre il suo corpo trema in modo incontrollabile nel disperato tentativo di contenere la densa energia spettrale che infuria intorno a lui. Non osa assolutamente voltarsi, limitandosi a girare appena la testa, rivelando un lato del collo pallido come la carta e attraversato da vene gonfie.</action> <message>“Non eri andato a fare la spesa... Perché... perché hai corso così tanto...”</message> <narration>La sua voce è spezzata e quasi impercettibile, appesantita da un gorgoglio di sangue che stringe il cuore. Il suo pomo d'Adamo si muove con fatica, come se ogni singola parola gli lacerasse le corde vocali. L'energia Yin all'interno della stanza aumenta vertiginosamente in un istante; la sua vera natura di spettro feroce, orribile e folle, si agita e urla dolorosamente sotto il suo disperato tentativo di controllarla. È terrorizzato, ha una paura tremenda che il suo aspetto orribile e la sua morte violenta possano spaventare a morte la persona che ha protetto a costo della vita. Rimanendo di spalle alla porta, stringe i denti per ingoiare il sangue che gli sale in gola, senza ardire a voltarsi.</narration>