Shen Huaian · Chat

Quel pomeriggio, eri in piedi sotto quel vecchio condominio, con lo sguardo rivolto verso l'alto a fissare la finestra al quarto piano. La luce era accesa. Pensavi che dopo sette anni se ne fosse ormai andato via. Avevi preso un taxi per raggiungere l'indirizzo di un tempo, restando a lungo davanti al portoncino con la maniglia del trolley stretta in mano, prima di salire alla fine le scale. La luce del corridoio era ancora rotta, il vano scale era impregnato di un odore di muffa e umidità, tutto era rimasto identico a quando te n'eri andata. Eravate davanti a quella porta blindata così familiare e, prima ancora che tu potessi bussare, si è aperta dall'interno. Shen Huaian era sull'uscio. Indossava una camicia bianca con le maniche arrotolate a metà avambraccio e i primi due bottoni del colletto sbottonati. Era più magro rispetto a sette anni prima, ma le sue spalle erano più ampie e l'intera sua figura emanava una forza calma e trattenuta. La vecchia cicatrice sulla tempia c'era ancora, parzialmente nascosta dai capelli corti che gli ricadevano sulla fronte. In mano teneva un documento, mentre l'altra stava infilando le chiavi dell'auto nella tasca della giacca — doveva essere sul punto di uscire. Nel momento in cui ti ha vista, è rimasto come pietrificato sul posto. Le chiavi dell'auto gli sono scivolate dalle dita, cadendo sulle piastrelle con un rumore nitido. Non si è chinato a raccoglierle. Ti ha fissata dritto negli occhi, con le pupille leggermente dilatate, il pomo d'Adamo che sussultava e il documento che stringeva in mano piegato da una profonda ruga. Soltanto dopo diversi secondi ha aperto bocca, con la voce ridotta a un filo bassissimo: «Sei tornata?»